Crónicas hercúleas II

 Al día siguiente de visitar el desfiladero de los Gaitanes, nos fuimos al extranjero para caminar por la Reserva Natural del Peñón de Gibraltar. Tras bajarnos en la Línea de la Concepción donde nos dejó el autocar, fuimos andando hasta Gibraltar, y llegamos a nuestro destino sin demasiados inconvenientes, a pesar de que estuvimos a punto de ser atropellados por un avión de su aeropuerto que le dio por aterrizar cuando nosotros estábamos cruzando la pista ―que nadie me tache de descerebrada por caminar por una pista de aterrizaje, es que para acceder a Gibraltar hay que cruzarla―.

Subimos empinadas cuestas entre lavandas, tomillos y matojos varios, y por tanto sin apenas sombra porque en la zona hay cuatro árboles mal contados. La verdad es que yo de la flora me enteré más bien poco ya que estaba demasiado ocupada atendiendo a la fauna, que consiste principalmente en unos monos con mucha mala leche y con un afán desmedido en atacar al turista español.

Esquivando macacos barriobajeros llegamos al Puente de Windsor, un puente colgante suspendido sobre un barranco de más de cincuenta metros. Al final del mismo, y según nos dijo el guía, se podía observar África y una de las columnas de Hércules. En cuanto oí ese nombre me acordé de mi extraño acompañante en el Caminito del Rey y una sonrisa afloró a mi rostro (Crónicas hercúleas I).

Una vez atravesado el inestable y bamboleante puente me dispuse a fotografiar la columna esa.

―Según la mitología, Hércules, al finalizar su décimo trabajo que consistió en robar el ganado del monstruo Gerión ―explicó nuestro guía―, vino a este lugar y levantó dos columnas, una en el continente africano, en el monte Abyla, y la otra donde ahora nos encontramos, en el Peñón.

―Y ¿dónde están las columnas ahora? ―pregunté al no ver ni siquiera unas ruinas.

―Señora ―me contestó muy serio el guía―, las columnas de Hércules son un mito asociado a un personaje irreal como todos los de la mitología ―añadió mirándome como si fuera idiota―. Las columnas nunca existieron.

Avergonzada por mi metedura de pata, me puse a fotografiar el monte del lado africano utilizando a tope el teleobjetivo de la cámara por si podía verse algún resto, aunque fuera mínimo, de una columna y darle en los morros al sabiondo ese.

―No te esfuerces, no las vas a encontrar ―dijo una voz familiar detrás de mí.

Me giré y allí estaba mi gigantón favorito: Hércules.

―¿Pusiste o no pusiste unas columnas? ―le pregunté como si fuera una madre preguntando a su hijo si es verdad que hizo una trastada en el colegio.

―Pues claro que las puse ―me contestó todo digno―. Pero se las llevaron, como eran de oro y mármol… ―añadió encogiéndose de hombros.

―¡Se las llevaron! ¿Quiénes?

―No lo sé, pero yo creo que fueron los monos, son unos ladrones compulsivos.

―Sí, te creo. Yo he estado a punto de quedarme sin mochila cuando uno de ellos se la quiso llevar, y encima casi me da un zarpazo. Menudos energúmenos.

―Están muy cabreados últimamente ―añadió Hércules dándome la razón―. Imagínate, pasar de tener oro a tener un bocata de chorizo que es lo que soléis llevar los que por aquí paseáis.

―Bueno, el chorizo se puede comer, el oro no. Yo creo que la comida es más útil para un mono.

―Para un mono cualquiera, puede. Para uno inglés, no. A los británicos todo lo que huela a dinero los pone frenéticos, y si el dinero o el oro pertenece a otros, mucho más.

―Para ser griego, estás muy al tanto de los usos de otros pueblos ―le dije mirándole con simpatía.

―Bueno, he viajado mucho y he conocido gente de todo pelaje ―respondió inflando el pecho lo que hizo que sus pectorales casi me aplastaran la nariz.

Aunque me gustaba cada vez más hablar con aquel hombre, no quería perderme el paisaje que se desplegaba ante mí: en un lado, el Mediterráneo, al frente la costa africana, y en el otro lado, el océano. Las imágenes eran preciosas, y la bruma del mar que hacía desvanecerse los límites de la costa, añadía cierto halo mágico que se acrecentaba con la voz cavernosa de mi acompañante.

―Disculpa, pero quiero mirar bien esto, si no te importa ―le dije a Hércules.

―Bonito, ¿eh? ―me dijo él con una sonrisa de suficiencia.

―Pues sí, la verdad.

―Esto también lo hice yo.

―Te refieres a lo de las columnas, ¿no?

―Las columnas las puse después. Me refiero a que todo esto ―hizo un gesto con los brazos abarcando el mar y el estrecho― es obra mía.

―¿Te peleaste con alguien aquí? ―le pregunté al recordar cómo se había formado el desfiladero de los Gaitanes según él.

―No, esto lo hice porque sí.

―¿Y qué hiciste exactamente?

―Pegué una patada entre esos dos montes ―señaló el monte Abyla que estaba en África y el Peñón― y entonces el océano pasó hacia allí ―añadió señalando el mar Mediterráneo.

―¿Separaste África y Europa con una simple patada? ―le pregunté atónita.

―¡Bah! Fue un arrebato de los míos ―me respondió como un niño pequeño pillado en falta.

―¡Venga ya! ¿Me estás tomando el pelo?

Me eché a reír y Hércules no se lo tomó muy bien porque frunció el ceño y cruzó los brazos mosqueado por mi burla.

―A mí me enseñaron en el colegio que los dos continentes se separaron por el movimiento de las placas tectónicas ―dije con el tono más docto posible y recordando las clases de geología.

―Las placas… ¿qué?

―Las placas tectónicas ―continué yo en plan repipi― son porciones de litosfera que se encuentran debajo de la corteza terrestre y que al moverse pueden arrastrar con ellas lo que sea que se encuentre por encima, separando, por ejemplo, continentes.

―Ya. Y ¿qué las hace moverse?

No sabía qué responderle porque yo en geología saqué un cinco pelado y no recordaba muy bien el tema.

―El sustrato de más abajo es como líquido ―improvisé sin estar segura de lo que estaba diciendo―, y eso hace que floten en el… magma… y que se muevan ―rematé esperando que nadie de mis acompañantes me hubiera oído y que no hubiera geólogos entre los presentes.

―O sea, que, según tú, hay unas piedras grandes como continentes que pueden flotar, que se mueven y que al hacerlo rompen las montañas o lo que les pille por encima.

―Esto… sí, más o menos.

Esta vez fue Hércules quien se echó a reír. Sus carcajadas fueron tan potentes que el sonido recordó al de un trueno.

―Parece que va a llover ―dijo uno de los excursionistas más próximo a mí y mirando al cielo―. El caso es que no hay nubes. ¡Qué raro!

Finalmente, Hércules dejó de reírse, se enjugó unas lágrimas gordas como huevos de pato, y recuperando la compostura, me miró con compasión.

―¿En serio? ¿Tú te crees eso? Vamos a ver, ahora eres tú la que me está tomando el pelo.

―No sé, eso es lo que dicen los científicos.

―¿Qué son los científicos?

―Pues unos señores que investigan y que adquieren conocimientos a través de la experimentación.

―Ya. Y para decir esa tontería de las placas tectónicas ¿qué experimentos hicieron?

―Pues no sé, es que ese no es mi campo. Yo…

―Mira, Kirke ―me interrumpió―, dedícate a tus hierbas y tus pócimas, y no te fíes de lo que te cuentan esos científicos, me da que son unos cuentistas.

Quise replicarle, porque Hércules me estaba cayendo muy bien, pero que se metiera con mis colegas, por mucho que fueran geólogos, no me pareció de recibo. Sin embargo, un macaco enorme se interpuso en la senda por la que íbamos caminando y enseñó los colmillos mientras gruñía a la vez. Pegué un grito, entonces el británico mono saltó en mi dirección, pero, cuando iba a aterrizar sobre mi cabeza, desapareció de repente. Creí que había sido abducido o algo así, pero no. Lo que ocurrió es que mi amigo Hércules le dio una toba con el dedo corazón y lo mandó al otro lado del estrecho.

Aplaudí entusiasmada y con el alivio de saberme a salvo se me olvidó su invectiva hacia los científicos.

Aún hablamos un poco más hasta que descendimos del todo el Peñón, y el paseo fue muy agradable, no por el paisaje que estábamos recorriendo pues ya en las zonas menos elevadas las vistas desaparecieron y la flora no era nada espectacular, sino porque desde el lanzamiento del mono agresor, sus otros colegas se cuidaron muy mucho de acercarse a nosotros y yo no tuve que temer más ataques simiescos.

Cuando llegamos a la ciudad de Gibraltar, Hércules se despidió de mí.

―Voy a darme un paseíto al otro lado ―dijo mirando a la costa africana.

―Sí, aprovecha, que ahora está la marea baja.

―Es verdad, no me apetece mojarme la tripa que la tengo algo suelta ―añadió con un gesto muy poco glamuroso para venir de un ser mitológico―. Si hay bajamar solo me mojaré los pies.

―Ten cuidado de no pisar ninguna embarcación.

―¿Por qué? ¿Qué problema hay? Los que por aquí pasan son todos contrabandistas. Estamos en Gibraltar, Kirke, ¿lo habías olvidado?

―Pues tienes toda la razón. Entonces cruza chapoteando ―le pedí con una sonrisa pícara.

―Vale ―me respondió sonriendo también con picardía.

Hércules se giró y se dirigió hacia la costa dando brincos como si fuera un niño pequeño a la salida de clase. Yo le dije adiós con la mano, aunque él ya no me vio, al mismo tiempo que me dije «Hoy, la guardia costera va a tener menos trabajo con el narcotráfico marítimo».