Renuncia

CRÓNICAS ASTURES  V

Mi misión de convencer a la xana para que redimiera al oso penitente (Legítima defensa) no había tenido éxito porque ni siquiera había sido capaz de encontrar a la ninfa. Con el ánimo decaído me dispuse a acercarme a la aldea de Llueves para intentar contactar con Furaco y comunicarle mi decisión de abandonar la búsqueda de Ayalga.

A mi poco entusiasmo para encarar tan amarga tarea se añadió que no me acordaba de dónde se encontraba exactamente el lugar en el que me topé con aquel oso. Recordaba que había que subir una empinada cuesta pues el sitio estaba en lo alto de una colina, en una zona bastante boscosa y umbría. En aquella primera ocasión había llegado paseando sin rumbo fijo y no presté atención al camino que había empleado.

Entre las pocas ganas de llegar y mi mala memoria acabé dando vueltas completamente desorientada. La aldea de Llueves aquella mañana estaba desierta, no se veía un alma en todo el pueblo y mi desorientación se incrementó. Furaco se había aparecido cuando estaba apoyada en una roca con una cruz grabada pero después de deambular un buen rato sin dar con ella empecé a desesperarme. No solo era incapaz de encontrar a la xana, tampoco era apta para hallar el sitio donde empezó mi calvario particular. ¡Pues qué bien!

Me dispuse a llamar a la puerta de alguna casa y preguntar por la roca con la cruz, fue entonces cuando vi una construcción que me llamó la atención por sus dimensiones. Era muy, pero que muy pequeña. Aquella casa de piedra tenía un llamativo tejado de teja roja y tan solo un par de ventanas y una puerta diminuta. ¿Quién vivirá ahí? me pregunté, ¿David, el gnomo?

Llamé a la puerta y nadie me contestó. Intenté mirar por uno de los ventanucos pero estaban cerrados con unas contraventanas de madera que impedían ver el interior. Cuando me disponía a rodear la casa para cotillear más, la puerta se abrió. Me giré para ver quién se encontraba en el interior de la casa y… no vi a nadie.

¿Otro espíritu? ¡No, por favor! pensé. Pero en esta ocasión la razón de que no viera a nadie, en un primer momento, no era cuestión de fantasmas sino de dimensiones. Quien había abierto la puerta era una persona tan bajita que solo tras dirigir la vista hacia el suelo conseguí verla, su estatura apenas rebasaba mi propia cadera.

La persona que tenía delante era de lo más extraño que había visto nunca y eso que a mí ya me habían pasado cosas muy raras, especialmente en este viaje asturiano.

Una mujeruca me observaba con unos grandes ojos verdes que antaño debieron de ser muy hermosos pero que ahora me miraban circundados de arrugas y con expresión desconfiada. Tenía el pelo canoso y largo, completamente revuelto y enmarañado con hojas de todo tipo de tamaños y tonos pardos. Por vestimenta llevaba una blusa que debió de haber sido blanca muchos años atrás y una falda que conoció tiempos mejores. Estaba descalza y sus pies se mostraban sucios y encallecidos. Tras ese primer vistazo, que tanto me impresionó, pude reaccionar y articular palabra.

—Buenos días señora, perdone que la moleste, ¿podría decirme…

—Que el Señor esté contigo —me interrumpió.

Ese saludo de buena cristiana me hizo sentir culpable por mi estilo tan directo así que rectifiqué recordando mis clases de catequesis.

—Y con tu espíritu. ¿Podría decirme dónde…

—Ora pro nobis —me volvió a interrumpir la mujeruca.

Vaya, he debido de dar con la beata del pueblo, me dije.

—Estoy buscando una roca con una cruz grabada y…

—Dios todopoderoso tenga misericordia de nosotros, perdone nuestros pecados y nos lleve a la vida eterna.

—Amén —contesté en un acto reflejo.

Llegados a este punto empecé a sospechar que a ese paso lo mismo acabábamos rezando el rosario por lo que decidí desistir de preguntar a tan extraño personaje y volver a probar suerte en otra casa con gente más comunicativa.

—Perdone, creo que la he interrumpido con sus oraciones y no quiero importunarla más, mejor me voy. Disculpe la molestia.

Cuando me iba a dar la vuelta para marcharme, la mujer se introdujo en el interior de la casa dejando la puerta abierta y empezó a hablar sola.

—Tengo que multiplicarlos. Demos gracias al Señor nuestro Dios. Malditos bichos, saltan y no se dejan atrapar. No los puedo ayudar. Tengo que multiplicarlos. Es justo y necesario. El conjuro no funciona. No funciona. No. Renuncié a hacerlo. Me falta artemisa. Bendito seas por siempre, Señor. No, artemisa no. Mejor beleño, sí beleño. O mandrágora. La paz esté contigo por siempre. Los peces me necesitan. Ama al prójimo como a ti mismo.

Tras escucharla desvariar de esa manera me ratifiqué en mi idea de buscar ayuda en otro lugar. Esa mujer estaba como una regadera. ¡Un momento! Una loca, con unas pintas muy raras, diciendo incongruencias… ¡No! ¡No podía ser verdad!

Tras pensar esto volví sobre mis pasos y franqueé el umbral de la puerta agachándome un poco pues el dintel era más bajo que yo. Una vez en el interior pude ver una única estancia iluminada por una difusa luz ambarina cuya procedencia no supe localizar. La mujer seguía con su particular monólogo pero yo me dirigí a ella tímidamente y con un hilillo de voz.

—¿Ayalga?

A pesar de que la dueña de la casa estaba hablando sola y, aparentemente, sin prestarme atención, se giró en cuanto hablé.

—Sí. ¿Nos conocemos? —me contestó mientras se quedaba quieta mirándome fijamente y ladeando un poco la cabeza. Había dejado de balbucir incoherencias y su diálogo parecía comprensible.

Me quedé muda del pasmo. Así que la xana esquiva estaba viviendo en una casa y no en el río. Además, muy cerca de donde Furaco me había pedido ayuda. Y yo dando vueltas como una tonta por toda la comarca inquiriendo por ella.

Ante mi mutismo, ella insistió.

—¿Qué quieres?

Conseguí reaccionar a medias y salí de mi estupor.

—Hola. Esto… yo… —después de tanto tiempo buscando a la xana, encontrarla cuando había renunciado a ello me había descolocado completamente.

—Vamos, niña. No tengo todo el día —rezongó enfadada—. ¿Has venido a burlarte de mí?

Que me llamara ‘niña’ me confirmó lo que ya me habían avisado, que no estaba en sus cabales. Dejé la niñez hace muchos años, aunque, también es verdad que comparada con el montón de siglos que la xana tenía yo era muy joven.

—¿Burlarme? No. Quería pedirte…

—¡Ah, claro! Vienes a pedirme. Todos quieren algo de Ayalga, o burlarse o pedir. Si lo que quieres es que te haga algún conjuro te advierto que no me dedico ya a eso. Renuncié —contestó al mismo tiempo que se persignaba—. Si quieres meigallos ya estás dando media vuelta. No cuentes conmigo.

—En realidad lo que quería no es que hagas un conjuro, más bien todo lo contrario, quiero que lo deshagas.

Ante su expresión de desconcierto y mientras seguía persignándose proseguí.

—No sé si recuerdas a un oso llamado Furaco…

—¿Furaco? ¡Claro que lo recuerdo! —me interrumpió gesticulando con grandes aspavientos—. Como para olvidarme de él, si se tira todo el día deambulando por aquí quejándose. ‘Fue en legítima defensa’, ‘fue en legítima defensa’ —repitió con tono burlón y voz de falsete—. ¡Qué pesado! En mi vida he visto un oso más llorón, en cuanto lo oigo me escondo de él. Es un auténtico plomo. ¿Qué le pasa ahora? In nomine patris et filii et spiritus sancti.

—Amén —contesté yo de nuevo. Tantos años ayudando a mi abuela sacristana me habían dejado poso—. Sé que se queja mucho pero puede que tenga razón, Ayalga, él no mató al rey, en realidad fue…

—El cuñado. Ruega por nosotros Santa Madre de Dios —me interrumpió de nuevo.

—¿Lo sabías?

—Claro que sí. No juzguéis y no seréis juzgados, San Mateo versículo cinco.

Por lo visto iba a mantener una conversación con Ayalga algo dispersa, pero coherente dentro de un orden.

—¿Y por qué mantienes la maldición sobre el oso si sabes que no fue responsable de aquella muerte?

—Yo no mantengo ninguna maldición. Aquello es obra del pasado. Ahora soy distinta, renuncié y cambié. Bendito seas por siempre, Señor.

—Pero Furaco sigue penando por estos parajes, tú misma sabes que anda por aquí.

—Sí. Él sabrá por qué es un fantasma errante. Yo renuncié con mis obligaciones de xana y al hacerlo todos mis hechizos desaparecieron. Alabado sea el Señor. Además, cuando pasó aquello del rey yo ya no tenía ningún poder mágico. Reconozco que me enfadé mucho y tuve una rabieta de las mías porque la actitud de ese oso pendenciero fue muy irresponsable, solo quise asustarle un poco —añadió con una sonrisa traviesa en la cara—. Si aún no se ha reunido con los espíritus de sus ancestros será porque no tiene la conciencia tranquila, tendrá culpas que expiar. Cuando estaba vivo, Furaco no hacía más que meterse en peleas y altercados. Pero no es mi problema. Señor, no soy digno de que entres en mi casa, pero una palabra tuya bastará para sanarme.

Cuando oí esto de boca de la xana recordé un programa de Cuarto Milenio donde se venía a decir que algunas apariciones eran muestra de cuentas pendientes y de remordimientos de conciencia, aunque no recordaba bien quién tenía esos remordimientos, si el espíritu en cuestión o quien percibía su presencia.

—¿De verdad no puedes hacer nada por Furaco? —no podía creer que después de todo la xana no fuera responsable de lo que le pasaba a mi oso lastimoso.

—Ni puedo, ni me apetece. ¡Que me dejen en paz! ¡Renuncié! Antes de mi renuncia nadie reparaba en mí. En cuanto abandoné mis prácticas de ninfa todos se dedicaron a insultarme, a denigrarme, a ir con chismes sobre mí por todos lados. Pero me da igual. Me es indiferente lo que piense esa panda de cretinos. Santa María, madre de Dios, ruega por nosotros.

Resultaba muy esclarecedor todo lo que contaba y me di cuenta de que en un conflicto siempre hay que escuchar a las dos partes, o conocer más de una versión.

—Ya sé que renunciaste a todo por amor —repliqué procurando empatizar con aquella xana que por momentos me parecía mucho más cuerda de lo que daba a entender.

—¡Tú no sabes nada! —contestó mientras alzaba la voz y me miraba airada. Esos ojos verdes podían ser muy bellos pero también eran capaces de encerrar mucha ira, o desencanto, no estaba segura.

—Llevo tiempo buscándote y averiguando cosas sobre ti. Alguien me habló de tu desengaño amoroso…

Con una mueca de burla en el rostro, Ayalga se acercó a mí y con un tono de voz que me heló la sangre me interrumpió.

—¡Tú! ¡No sabes nada!

—Me lo dijo Brigo (Ultraje), que te conoció hace tiempo —continué en un intento de justificarme.

Entonces, bruscamente y sin solución de continuidad, Ayalga pasó del enfado a la risa.

—¿Brigo, dices? —contestó entre carcajadas que me parecieron forzadas— Ese druida fatuo es un imbécil. No entiende nada. Solo le preocupan dos cosas: su persona y cuántas conquistas puede hacer para alardear de ellas. Bueno, hay otra cosa que también le interesa: quejarse. Es un llorica tan insufrible como Furaco. Dice que se siente ultrajado porque construyeron una iglesia encima de su tumba —recalcó haciendo burla y encogiéndose de hombros—. Que aprenda a convivir con la frustración, no siempre podemos conseguir lo que queremos, ¡si lo sabré yo! A mí tampoco me han salido las cosas como quería y no voy lloriqueando por todos lados. Son todos una caterva de flojos —añadió airadamente.

Según transcurría mi charla con Ayalga me iba convenciendo de que ese personaje estaba muy cuerdo. No era una loca. Rara, sí, pero loca, no.

—Yo deseé algo con toda la fuerza de mi corazón pero no pude conseguirlo —continuó Ayalga—. Amé a un hombre por el que renuncié a todo y fue en vano. No fui correspondida. Mis acercamientos no dieron resultado, ni mis conjuros tampoco. No sirvió de nada. Mi renuncia no obtuvo ninguna compensación, tan solo oprobio y rechazo.

En ese momento, Ayalga, se dejó caer al suelo sentándose entre restos de hojas y ramas secas. Un polvo fino amarillo, que yo creí que era polen, se levantó del piso envolviendo a la xana en un manto dorado. Una gran pena se reflejaba en su rostro y yo empecé a lamentar haberla molestado con mis peticiones absurdas pues empezaba a sospechar que lo que me contó Furaco no se ajustaba a la realidad.

—La bendición de Dios todopoderoso descienda sobre todos nosotros —prosiguió la xana balanceando el cuerpo hacia delante y hacia atrás.

—Amén —volví a contestar otra vez—. Tengo entendido que en un intento por conseguir la atención de tu amado te hiciste cristiana —añadí pretendiendo averiguar más sobre ella y comprobar en cuántas cosas más me habían informado mal.

—Eso tampoco es verdad. Otra mentira más que se cuenta de mí. No sabes nada, niña —contestó con un gesto de derrota que me dejó desarmada—. Convertirme al cristianismo fue una consecuencia, no una herramienta. Mi amado Bermudo era un muchacho, novicio de una de las primeras órdenes cristianas que vinieron aquí; era un benedictino. Le vi por primera vez un día que fue al río a buscar agua, estaba rezando una oración en voz alta. Sentía curiosidad por esos monjes tan austeros, tan recatados y me acerqué más. Su mirada estaba cargada de dulzura, sus manos delicadas prometían caricias imposibles que yo nunca llegué a probar, su voz era tan bonita… Desde ese momento no pude quitármelo del pensamiento —prosiguió meneando la cabeza y dejando caer los hombros en un ademán de desamparo—. Ya solo podía pensar en él. Creo que me obsesioné, pero el dios Angus me había lanzado sus redes y ya no pude escapar.

Tras decir esto Ayalga se calló y permaneció ensimismada mirando al frente, con la mirada perdida. Entonces comenzó a rezar un avemaría y a hacer el signo de la cruz frenéticamente. Cuando terminó la oración continuó su discurso como si nada hubiera pasado.

—En un par de ocasiones conseguí volver a verlo pero la última me aparecí ante él, se asustó y huyó. Las estrictas normas de su orden le obligaron a encerrarse en un monasterio, perdiendo todo contacto con nadie que no perteneciera a su congregación —tras apartar una lágrima dorada de uno de sus ojos la xana continuó hablando—Como una manera de sentirme próxima a él empecé a frecuentar los templos de su religión y me alejé del río. Ya que no podía verlo quería comprender su forma de vivir, sus oraciones. Quería saber por qué su dios le pedía aislarse encerrado entre los muros de un cenobio y no podía disfrutar de la mayor creación del hacedor: la Naturaleza.

Mientras Ayalga proseguía con su monólogo el polvo amarillo que la había envuelto al principio empezó a brillar y sus ojos verdes reflejaron destellos dorados; las hojas del suelo se arremolinaron en derredor suyo encerrando a la xana en un círculo de hojarasca. Los restos de vegetación que había por toda la estancia se habían acercado a arroparla, a protegerla.

—Al principio sus iglesias me parecían tristes, oscuras —prosiguió Ayalga—pero poco a poco, descubrí que el recogimiento que allí se sentía me procuraba una gran paz. Pasé muchas horas en esos templos, asistí a muchas de sus ceremonias religiosas y acabé consiguiendo una serenidad que creía perdida desde que me enamoré de Bermudo. Fue entonces cuando decidí seguir la doctrina del crucificado, cuando me volqué en la práctica de su religión, cuando renuncié a mi condición de xana. Sabía que mi determinación me iba a traer problemas, que ellos no lo entenderían, pero no me he arrepentido nunca de esa decisión. Nunca, a pesar de todo.

—¿A pesar de todo? —la interrumpí.

—Sí, a pesar del desprecio de mis allegados, del escarnio de mis compañeras acuáticas, de las burlas de todos los habitantes del río. Elegir otra forma de vida me supuso la defenestración, el rechazo de quienes dijeron que me querían. Dejé de formar parte de su mundo en cuanto renuncié a pensar como ellos. Hube de pagar mi imperdonable osadía: enamorarme de un ser diferente a mí y seguir un credo distinto al que me correspondía por nacimiento. Pagué un alto precio por mi elección y por mi renuncia.

Decididamente, Ayalga no estaba loca, ni mucho menos. Su discurso era de una claridad diáfana y lleno de sentido común. Si no fuera por esa manía de citar frases de la eucaristía o de ponerse a rezar de repente…

—¿Por qué a unos seres se les disculpa, incluso se admira su pasión y a otros, en cambio, se nos reprocha? —continuó—. El dios Angus se transformó en cisne para ser igual que su amada. O la misma Froiluba (El beso), baja a la orilla del río a llorar su pena y todo aquel que la oye se compadece de ella. Al menos esa viuda pudo disfrutar de su enamorado, pudo estar con él, aunque fuera un tiempo breve, pudo besarlo y sentirlo, acariciarlo y ser acariciada. Yo no. Yo no tuve nada de eso. Solo conseguí rechazo y menosprecio. Ave María Purísima.

—Sin pecado concebida —volví a replicar.

No sé si fue por mi educación en el seno de una familia católica, por mi abuela sacristana o simplemente por empatía, pero no podía dejar de contestar a los introitos eucarísticos de la xana. Tras mi réplica, Ayalga se calló, se levantó del suelo y comenzó a recorrer la pequeñísima estancia a gran velocidad, como si estuviera buscando algo.

—¿Dónde está? Tengo que encontrarla. No podré pescarlos. Y multiplicarlos. Es justo y necesario. Gracias a ti Señor, por este pan fruto del trabajo del hombre —empezó a decir Ayalga mientras daba vueltas por la sala.

Había entrado en uno de sus bruscos e intensos estados de enajenación y yo no sabía qué hacer. Verla deambular con ese frenesí me estaba poniendo nerviosa.

—¿Buscas algo? —dije por ayudar.

—La caña de pescar. La necesito —respondió mientras se mesaba los desordenados cabellos.

—Otra cosa que no te perdonan los habitantes del río es que pesques —añadí recordando mi conversación con Saltín (A contracorriente) —. Consideran una traición que ahora te alimentes de peces.

—Yo no me como los peces. Otra mentira más. Señor ten piedad. ¿Quién te dijo eso?

—Pues un salmón. Si no te los comes ¿para qué quieres la caña? No me digas que practicas tú también la pesca sin muerte —repliqué con cierto sarcasmo.

—Cada vez hay menos, los pescadores los matan y ya quedan muy pocos. Quiero capturarlos para multiplicarlos, como hizo nuestro señor Jesucristo junto al mar de Galilea. Los multiplicaré y evitaré que desaparezcan —contestó Ayalga mientras seguía revolviendo los pocos enseres que en esa casa cabían.

Después de todo, es posible que Ayalga sí estuviera un poquito loca. Pero tantos años siendo rechazada tan injustamente y viviendo en soledad condenada al ostracismo es motivo más que suficiente para que la mente se desquicie algo.

—Los peces se multiplican. Ya está. El conjuro funcionará. Ya no soy xana. Renuncié. Funcionará. Amad y seréis amados. Ora pro nobis. Y con tu espíritu. La paz del Señor.

Ayalga completamente trastornada daba vueltas desenfrenadamente y gesticulando. Tan solo se paraba de vez en cuando para persignarse y entrecruzar los dedos de las dos manos en un gesto de súplica mientras dirigía la vista hacia el techo.

Estuve unos minutos esperando a que la xana volviera a su estado de lucidez, pero fue en vano. Intenté hacerla entrar en razón con unas cuantas frases pero todo fue inútil. Parecía que el momento de discernimiento había pasado y ya no era posible comunicarse con ella.

Desistí de seguir hablando con Ayalga y salí de la casita dejando a la xana con su monólogo incoherente. Al cerrar la puerta, el mismo polvo amarillo que había en el suelo se desprendió de las jambas posándose en mis ropas.

Fuera de la vivienda me apoyé derrotada en un árbol. Estaba desconcertada. En lugar de encontrarme a una loca rencorosa y malhumorada xana, tal como me la habían descrito quienes la conocieron antes que yo, había hallado a un ser triste, algo desquiciado, es cierto, pero ante todo, Ayalga me pareció un ser desvalido, frágil y solitario.

Además, la conversación con la xana lo había trastocado todo. Ya no me importaba el destino de Furaco, ese oso tendría que afrontar las consecuencias de sus actos, quizás él mismo no estaba tan convencido de haber actuado en defensa propia cuando atacó a Favila. El druida quizás no debería amargarse tanto por reposar debajo de un templo cristiano, un templo que llamaba al recogimiento y en donde se predicaba el amor también, no tan libre ni tan carnal como a él le gustaría, pero amor al fin y al cabo. O la viuda quizás debería lamentarse menos y dar gracias por haber podido besar a su amante y por el recuerdo de ese beso; es mejor haber amado y ser correspondido que ser rechazado y no conocer nunca los placeres de ese amor.

Pero muchas veces es más fácil buscar culpables ajenos para así eludir nuestras propias responsabilidades o nos empeñamos tanto en compadecernos de nosotros mismos que no sabemos valorar lo que tenemos o lo que hemos tenido.

En cambio Ayalga no era así. Ella renunció a sus tradiciones y asumió las consecuencias. Supo ver qué podía conllevar la renuncia. Su elección al enamorarse o al creer en un dios concreto le había supuesto el ostracismo, la exclusión. Había sido fiel a una convicción, había sido coherente con su determinación y lo había pagado muy caro: sola, vilipendiada y dispersa en su delirio. Como para no volverse loco.

Mientras me sacudía el polvo que se había adherido a mi camisa al salir de la casa, sentí pena por la xana pero también admiración por su valentía, por ser tan fuerte dentro de su fragilidad. También pensé qué tendría ese dichoso polvo amarillo que se quedaba pegado a mis dedos y que brillaba a la luz del sol.

Abandoné Asturias el día siguiente. Cuando estaba colocando el equipaje en el maletero del coche miré hacia la colina donde se encontraba la vivienda de la xana. Desde mi posición no podía ver la casita, la distancia y la frondosa vegetación me lo impedían, pero al dirigir la vista hacia allí creí ver una luz verde brillar. En ese momento se levantó una ligera brisa que arrastró unas hojas secas de un jardín aledaño. Las hojas se arremolinaron en torno a mis pies formando un círculo perfecto, al mismo tiempo que un polvo dorado se levantaba del suelo para cubrir con reflejos ambarinos mis zapatos.

Volví a mirar hacia la colina y la luz verde brilló de nuevo. Ayalga decía que había renunciado a su condición de xana, pero yo sabía que lo que estaba pasando era obra de ella. Después de todo, y por mucho que se cambie, uno no puede renunciar del todo a lo que fue, siempre queda algo.

Mirando la luz verde brillante levanté la mano y le dije adiós.

NOTA: Angus es el dios celta del amor, se enamoró de una mortal y se convirtió en cisne para estar cerca de ella.

A las xanas se las considera popularmente las hadas de los ríos y los bosques asturianos. Pero en la mitología griega una ninfa no es lo mismo que un hada. Las ninfas tienen apariencia femenina y son del mismo tamaño que los humanos, mientras que las hadas son minúsculas. Mi Ayalga, como es fruto de mi invención, ha resultado ser un compendio de ninfa y hada. Que me disculpen los puristas. El polvo de hadas son unas partículas que se caracterizan porque brillan y producen diferentes efectos desde inconsciencia a alucinaciones.

Siempre he sentido admiración por quienes no se dejan arrastrar por la masa, por quienes tienen sus propias ideas y no permiten que los manipulen, aunque esa oposición les tache de locos o de raros. Independientemente de que tengan razón o no, o de que se equivoquen con sus convicciones, ese criterio propio me resulta muy atractivo. Además, me siento muchas veces identificada con ese tipo de personas, puede que yo también sea algo rara, o simplemente estoy loca. El personaje de Ayalga es un homenaje a todos aquellos que asumen con valentía ser diferentes.

Las crónicas astures se han terminado. Pero antes de cerrar definitivamente esta sección quiero agradecer encarecidamente a todos los que habéis sido fieles a esta serie. Soy consciente de que este tipo de relatos tan largos y con tantos episodios no son del agrado de muchos blogueros, que el formato no es el más apto para los gustos y usos de quienes frecuentan los blogs. Con todo y con eso, vosotros, quienes me seguisteis en la búsqueda de la xana, habéis leído y comentado igualmente. Gracias por vuestra fidelidad y vuestra paciencia.

GALERÍA FOTOGRÁFICA

La casita de Ayalga

Mapa de la ruta en busca de la xana perdida

GLOSARIO

Crónicas astures I: Legítima defensa

Crónicas astures II: El beso

Crónicas astures III: Ultraje

Crónicas astures IV: A contracorriente

Crónicas astures V: Renuncia

A contracorriente

CRÓNICAS ASTURES IV

Después del agradable encuentro con el druida Brigo (Ultraje) y siguiendo sus instrucciones, me encaminé al día siguiente al río Güeña.

Ese río es bastante largo y no sabía muy bien por dónde empezar, pero me decidí por la parte más cercana a donde Furaco tuvo su desafortunado encuentro con Favila (Legítima defensa). Pensé que, a lo mejor, las xanas tenían problemas para recorrer grandes distancias y eso haría que no pudieran desplazarse muy lejos de sus lugares originales. Aunque por otra parte, teniendo en cuenta que la xana que yo buscaba vagaba desde hacía siglos, por muy despacio que se moviera ya podía estar en cualquier otro sitio de la península ibérica o incluso de otros países siguiendo las rutas fluviales y acuáticas. Enseguida aparté estos pensamientos que me alejaban, nunca mejor dicho, de mi objetivo porque bastante difícil tenía la cosa como para ampliar el radio de acción de mi búsqueda.

Al contrario que en mi incursión en el Sella, esta vez elegí la primera hora de la mañana y no el anochecer. Se trataba de una medida preventiva para evitar encontrarme con viudas plañideras que me acongojaran (El beso).

Un tímido sol matinal intentaba hacerse ver entre las espesas nubes que cubrían el cielo. Los débiles rayos que se filtraban procuraban una luz tenue que daba una pátina de frescura al paisaje donde el rocío de la madrugada perlaba los prados circundantes y la ribera del Güeña aparecía desierta de paseantes.

Inicié mi caminar por la orilla pedregosa fijándome especialmente en los lugares donde los árboles más audaces se aproximaban al cauce y acariciaban con sus ramas bajas el discurrir del río. El silencio del alba se rompía solo por el ruido quedo de la corriente del agua y por los esporádicos trinos de unos mirlos acuáticos. El Güeña acudía presto al encuentro del Sella para fundir sus aguas en una sola cuenca e ir juntos hasta el Cantábrico, allá en Ribadesella.

Como la ribera del río estaba llena de vegetación donde una xana podría esconderse fácilmente, y ante la eventualidad de que podía pasar cerca de ella y no verla, decidí utilizar un recurso simple pero muy eficaz: llamarla a gritos por su nombre. De todos es sabido que cuando uno va por el monte buscando a alguien se suele utilizar ese procedimiento, así que por qué no iba yo a hacer lo mismo.

—¡Ayalga! ¡Ayalga!

Tras unos minutos dando voces y sin obtener resultado, me di cuenta de que, una vez más, estaba comportándome como una tarada. Justo cuando decidí renunciar a mi promesa y dejarme de buscar xanas maldecidoras vi en el agua un burbujeo. No le di mayor importancia, pero cuando esas burbujas se acercaron a donde yo estaba y se detuvieron, me fijé algo más y entonces distinguí dos ojos que me miraban persistentemente. Al principio creí que era una ilusión óptica y que esos ojos en realidad eran dos trozos de plástico o cualquier guarrería por el estilo que algunos estúpidos suelen tirar a los ríos.

Pero el gorgoteo se incrementó produciendo burbujas cada vez más grandes. Me incliné sobre el agua para fijarme más y sí, eran dos ojos que me estaban mirando. Dos ojos grandes, redondos, de un bonito color dorado. La turbidez del agua no me permitía ver qué había detrás de esos ojos, pero la intensidad de su mirada me llamó la atención.

Supuse que sería un pez, pero la insistencia en mirarme y el largo tiempo que mantuvo fijos sus ojos en mí, sugería que su propietario era alguien más inteligente que un animal acuático —tengo entendido que los ictiólogos no presuponen demasiada inteligencia a este tipo de animales, salvo el caso de los delfines, pero estos son seres marinos—. ¿Sería la xana? Como ya estaba bien servida de chascos en cuanto a encontrarla, no quería hacerme ilusiones y esa posibilidad no fue la que más peso tuvo a la hora de especular quién era el propietario de esos ojos y de esa mirada.

No obstante, me dirigí a 'aquello' y dado que fue él quien se acercó a mí le dije:

—Hola, ¿puedo ayudarte?

En cuanto hablé, el agua se removió y los ojos desaparecieron. Después de todo sí que debía de ser un pez y mi ligera esperanza de que fuera la xana se desvaneció en la bruma matinal del río. Sin embargo, en seguida los ojos volvieron a acercarse a mí, acompañados del burbujeo en el agua. Entonces volví a hablar y otra vez la reacción de lo que quiera que fuera que tenía esos ojos fue alejarse en la profundidad del río. Me callé y el gorgoteo volvió a acercarse. El jueguecito ya me estaba cansando así que di media vuelta y cuando estaba alejándome el burbujeo se acercó a la orilla hasta casi tocar las piedras de la ribera, ahí el agua era poco profunda, regresé y entonces pude ver completamente la figura del poseedor de los ojos: era un pez. A pesar de que mis conocimientos de zoología son escasos, y los de ictiología más aún, supe que se trataba de un salmón.

En cualquier caso era un salmón raro porque parecía que quería algo de mí, aunque no sabía qué. O es posible que fuera el espíritu de un salmón condenado, como Furaco pero con escamas. Después de toparme con el fantasma de un oso, el de una viuda y el de un druida, ya estaba curada de tanta cosa extraña así que decidí hablarle otra vez.

—¿Necesitas algo?

Por toda respuesta el salmón se dedicó a gorgotear más intensamente. Daba la impresión de que ese bicho no sabía hablar y que su única manera de comunicarse era con burbujeos en el agua. Estamos listos, pensé, porque si no tengo mucha idea de peces menos de su lenguaje de burbujas. Aun así, insistí.

—Lo siento, pero no te entiendo. ¿Hablas mi idioma?

¿Le acababa de decir una frase típica de las películas americanas a un salmón? ¡Por dios, sí que estaba trastornada! Tanta charla con espíritus de osos regicidas, reinas viudas y sacerdotes celtas me había vuelto majareta. Cuando ya estaba pensando en pedir cita con un psiquiatra para cuando volviera a mi casa, el salmón, gorgoteando más fuerte aún, me contestó de forma perfectamente comprensible.

—Quiero ver tus manos.

—Perdona, ¿cómo dices?

—Quiero ver tus manos.

Dado que hacía bastante fresco a esa hora temprana de la mañana, tenía las manos metidas en los bolsillos de mi forro polar. Que un salmón me hable es raro, pero que quiera verme las manos roza lo esperpéntico. Aun así se las enseñé.

—Vale, no llevas ningún anzuelo, ni veo cerca de ti una caña de pescar —dijo el salmón cuando vio mis manos vacías—. Disculpa mi mutismo de antes pero quería asegurarme de que no eras ningún pescador. Los pescadores no me caen bien.

Que tuviera ojeriza a los pescadores me suministró información. Si tenía miedo a ser pescado es que no estaba muerto y no se trataba de ningún espíritu. Era un salmón de carne y hueso, o mejor dicho, de carne y espina. Menos mal, por fin un ser vivo. Ya era hora de encontrarme con alguien normal —todo lo normal que puede ser un salmón que habla, claro—.

—Entiendo. No, no he venido a pescar. ¿Por qué te has acercado a mí?

—Te he oído decir Ayalga, ¿te llamas así?

—No, yo me llamo Paloma.

—¿Paloma? Claro, y yo me llamo Gato —contestó añadiendo un sonido diferente al gorgoteo que a mí me sonó a una especie de carcajada—. En serio, ¿cómo te llamas?

—Ya te lo he dicho, Paloma. No es broma. ¿Y tú? —pregunté por cortesía.

—Yo soy Saltín —contestó haciendo una pirueta por encima del agua y mostrándose por completo— ¿De verdad te llamas Paloma? ¿Por qué tienes el nombre de un pájaro? —prosiguió una vez en el agua de nuevo.

—Es una historia muy larga —respondí y volví al tema que me interesaba—. Cuando me oíste decir Ayalga te acercaste ¿por qué?

—Primero, porque creí que te llamabas así. A algunos humanos les gusta grabar en los árboles su nombre y pensé que tú preferías gritarlo. Sois tan raros. Además, Ayalga es un nombre muy extraño, yo solo conozco a un ser con ese nombre, es una xana.

—¿La conoces? ¿La has visto? ¿Está por aquí? ¿Dónde? ¡Dime dónde está! —exclamé alzando la voz y mirando a mi alrededor creyendo que la xana deseada andaba cerca.

El salmón al verme gritar se alejó de la orilla con un suave ondular de la cola. Además, me pareció ver que sus bonitos ojos dorados se hacían más grandes en un gesto de asombro o posiblemente de miedo. Mi reacción creo que le asustó.

—Perdóname. Aunque no lo parezca no soy peligrosa. Solo quiero encontrar a Ayalga —le dije para tranquilizarlo.

—He visto todo tipo de visitantes por estas orillas, pero tú eres la más rara. Querer encontrar a Ayalga lo demuestra —contestó Saltín cuando regresó a donde estaba yo.

—Sí, ya me han dicho que está un poco loca, pero necesito contactar con ella. Es importante.

—¿Un poco loca? ¡Está como una regadera, rapacina!

Por lo que se veía Ayalga era muy popular entre ciertos ambientes y por motivos poco alentadores. Estaba comprobando que su mala salud mental era conocida por muchos. Lo mismo yo me estaba poniendo en riesgo por empeñarme en contactar con una psicópata.

—Pero la conoces ¿no?

—Sí, aunque solo la vi dos veces. En la primera ocasión yo era un esguín recién salido del huevo —contestó él y yo sonreí al imaginarme a Saltín cuando era un bebé pez—. Ayalga estaba cantando bajo aquel abedul que hay allí delante, donde la roca cubierta de musgo ¿lo ves? —ante mi gesto de asentimiento Saltín prosiguió—. Recuerdo que me impresionó mucho porque mi madre me contó que las xanas eran seres bellos y mágicos. Pero aquella era fea y desafinaba como un grajo. Mis hermanos se reían de ella y le hacían burla. Me dio un poco de pena.

—¿Y la segunda ocasión en que la viste? ¿Cuándo fue?

En ese momento una hoja de un árbol cercano se cayó al agua y Saltín en cuanto lo oyó se alejó de la orilla, una vez más, y desapareció en la profundidad del río. Cuando el agua volvió a su discurrir normal, el salmón reapareció.

—¡Qué susto! Creí que era un anzuelo —dijo nada más regresar y mirando atemorizado a un lado y a otro.

Le vi tan angustiado que sentí lástima por él y por un momento me olvidé de Ayalga y su localización.

—Sí que tienes miedo a los pescadores, sí. Pero tengo entendido que la pesca del salmón en estos ríos es sin muerte, aunque te capturen te deben soltar porque perteneces a una especie protegida —argumenté muy docta yo recordando un documental de la 2.

—Oh, sí, claro. Me capturan y luego me sueltan y ya está todo resuelto, ¿no? —contestó el salmón abriendo aún más si cabe sus enormes ojos— ¿Tú sabes lo que duele un anzuelo clavado en la boca? Nooo, tú eso no lo sabes porque no eres un pez.

—Vale, te doy la razón. Esos ganchos tienen pinta de hacer daño…

—Por no hablar de lo mal que se pasa cuando te sacan del agua y no puedes respirar —me interrumpió Saltín.

—Sí, claro, pero así al menos no os matan.

—No te creas. Muchos de mis compañeros después del susto de verse capturados y de las heridas del anzuelo no superan el estrés postraumático y acaban flotando panza arriba. Yo me salvé en un par de ocasiones, pero he perdido a muchos y queridos amigos por esa práctica deportiva —esto último lo dijo con retintín—. ¿Deporte? ¿Desde cuándo es un deporte estar horas esperando a clavarle un arpón a un ser vivo? ¡Por favor!

Nada más decir esto las campanas de una iglesia cercana comenzaron a repicar y Saltín huyó despavorido.

—Y ahora ¿qué pasa? ¿Por qué te asustas? No me digas que tú también le tienes fobia a las iglesias —le dije al salmón escondido y recordando a mi druida ultrajado.

—Después de los pescadores lo que más detesto son las campanas —contestó tras regresar de nuevo y una vez que el campanario se calló—. ¡Instrumentos del diablo! Su sonido es de mal agüero.

Ante mi cara de extrañeza Saltín continuó.

—Mi madre me contó que en los tiempos de su abuela las iglesias tenían la mala costumbre de tañer las campanas anunciando la llegada de mis congéneres al río para que todo el mundo se enterara de que ya estábamos aquí, así los malditos pescadores sabían que podían venir a capturarnos.

—Pero eso ya no se hace ¿no? Porque estáis protegidos y os tienen que soltar —insistí yo recordando aquel documental.

—No, ahora solo tocan cuando capturan al primero de la temporada y eso es peor.

—¿Por qué?

—Porque al primero del año, a ese, no lo sueltan. Ese se lo quedan y se lo zampan —respondió mi pez favorito con un tono triste y de pánico también.

—¡El campanu! —exclamé recordando algo que oí en un restaurante a cuenta del único salmón asturiano que se puede degustar cada año y que tiene precios prohibitivos, por cierto.

—Campanu les daba yo en toda la cabeza a los que siguen esa maldita tradición. He pensado seriamente quedarme en el océano y dejar de venir aquí a veranear —contestó Saltín girando sobre sí mismo en una bonita voltereta—. Además, ni te imaginas lo que fatiga remontar un río. Nadar a contracorriente es muy cansado. Pero siempre que decido no volver, recuerdo el ambiente tan animado que se da en el fondo del río en primavera y regreso. No puedo ceder a la tentación de volver a ver unas escamas relucientes, unas aletas moteadas y un cuerpo en posición arqueada con su aleta anal hundida en el limo… es para volverse loco de deseo ¡Qué le voy a hacer! ¡Soy un romántico! —añadió el salmón.

Esto último me dejó algo descolocada. Por desgracia no veo tanto como debería los documentales de la 2 y no sabía de qué estaba hablando mi interlocutor pero pensé que se estaría refiriendo a los ritos de apareamiento.

—Qué maravillosa sensación la de sentir mi vientre pegado al légamo junto al de mi pareja —continuó evocando Saltín— nuestros cuerpos arqueados y vibrantes, nuestras mandíbulas abiertas en pleno éxtasis y mi esperma liberándose…

—¡Eh! ¡Para! ¡Por favor! —qué manía tenían por estos lares los varones, de cualquier especie, en detallar sus prácticas sexuales pues también el druida había querido entrar en pormenores cuando me contó lo que hacía en la fiesta de Beltane—. Mejor volvamos a Ayalga, ¿vale? ¿Cuándo la viste por última vez? Necesito encontrarla.

—Es verdad, Ayalga. Antes la estabas llamando —me contestó dando dos graciosos saltos sobre la superficie, se notaba que evocar sus prácticas de reproducción le había puesto contento—. Creo que la segunda y última vez que la vi fue hace dos veranos. Iba diciendo cosas muy raras, no sé qué de panes y peces. Precisamente por hablar de peces me acerqué más a ella y pude comprobar horrorizado que llevaba una caña de pesca, la muy traidora. Se supone que las xanas aman a los habitantes del río, pero Ayalga pretendía pescar. Ya no te puedes fiar ni de las xanas.

—Sé que no es muy popular en determinados sectores y que no está haciendo muchos amigos pero he de hablar con ella. Exactamente ¿dónde la viste?

—Aquí mismo, cerca del abedul de la primera vez. Después de un rato de esperar a ver si picaba alguno de mis colegas y al no tener éxito, afortunadamente, se marchó tierra adentro. Eso es todo lo que te puedo decir.

Así que la xana había estado por el lugar hacía, como mucho, dos años. Y se había marchado “tierra adentro”. Eso y nada era lo mismo. Volvía a estar como al principio. Al menos sabía que aún permanecía por la zona, pero mi estancia en Asturias tocaba a su fin y ya no disponía de más tiempo para buscar. A pesar de la buena disposición de Saltín yo no había obtenido nada.

El sol había conseguido imponerse sobre las nubes y anunciaba un día espléndido. La temperatura comenzó a subir y ya se podían ver algunos caminantes por la vereda del río. Debía terminar mi plática con Saltín antes de que algún paseante se fijara y me viera hablar con un pez. Pero Saltín se me adelantó.

—Bueno, Paloma, tengo que dejarte. Me he enterado de que hay una fiesta río arriba, cerca de la cueva del Buxu. A ver si tengo suerte y puedo arquear mi aleta caudal. Hay que perpetuar la especie —me dijo tras cerrar uno de sus  ojos, supongo que en un intento de hacerme un guiño—. Suerte con tu búsqueda —añadió alegremente.

Nada más decir esto Saltín, haciendo honor a su nombre, dio una voltereta en el aire y dando saltos llenos de gracilidad remontó el río. Tras cinco o seis impulsos por encima de la superficie del agua lo perdí de vista.

Cuando vi a Saltín nadando contra la corriente, alegre y feliz a pesar del miedo a ser capturado, a pesar del daño de los anzuelos o de la posibilidad de convertirse en el campanu, pensé que a mí me gustaría ser como él. Sí, envidié a ese salmón entusiasta, asustado pero contento, deseando volver al lugar donde es feliz a pesar de los riesgos, a pesar de todo y de todos. Y siempre nadando incansable a contracorriente.

Por desgracia yo no tenía la constitución, ni física ni moral, de un salmón y nadar a contracorriente se me estaba haciendo muy difícil. Mi búsqueda era estéril y ya estaba muy cansada por lo que decidí abandonar. Muy a mi pesar iba a faltar a la palabra dada a Furaco y no podría interceder por él. Bien que lo sentía, pero me había embarcado en una tarea abocada al fracaso desde el inicio.

Con el ánimo decaído me dispuse a volver al lugar donde me encontré con Furaco para comunicarle mi abandono. Por lo menos ese oso desgraciado se merecía una explicación.

(Continuará…)

NOTA: La pesca del salmón en Asturias está prohibida desde 2002 para preservar una especie que está en riesgo de extinción. Se permite la llamada “pesca sin muerte”, el salmón puede ser capturado pero ha de ser devuelto al río de inmediato. Esta práctica es cuestionada por algunos ecologistas pues las heridas del anzuelo suelen ser fatales y el pez acaba muriendo igualmente. Por todo esto, en Asturias no puede degustarse salmón de sus ríos, salvo una excepción, el llamado ‘campanu’ que es el primer salmón de la temporada y que sí se puede pescar sin devolver al río. El día que se abre dicha temporada (a finales de abril) los pescadores acuden a los ríos asturianos, el primer salmón en ser capturado se anuncia mediante el repique de las campanas y luego es subastado públicamente; en la puja suelen participar los mejores restaurantes de Asturias  interesados en adquirir este ejemplar único. El del año 2018 fue capturado en el Sella y alcanzó la cifra de 11.900 euros.

GALERÍA FOTOGRÁFICA

Río Güeña en la confluencia con el Sella 

Río Sella y pescador

Iglesia de Nuestra Señora de la Asunción en Cangas de Onís (su campanario pone muy nervioso a Saltín)

Puente sobre el río Güeña

GLOSARIO

Crónicas astures I: Legítima defensa

Crónicas astures II: El beso

Crónicas astures III: Ultraje

Crónicas astures IV: A contracorriente

Ultraje

CRÓNICAS ASTURES III

Después de una noche en blanco dándole vueltas a cómo encontrar a la xana Ayalga me levanté de muy mal humor. Irse de vacaciones supone para mí descansar y disfrutar; sin embargo ni estaba descansando ni me lo estaba pasando muy bien con mi búsqueda absurda.

Repasando lo que el oso Furaco me contó (Legítima defensa), recordé que me dijo algo sobre que la xana se había encaprichado de un monje y que se había hecho cristiana. Esa información me dio una idea: ¿y si en vez de buscar en el río, hábitat de las ninfas, lo hiciera en un sitio donde hay monjes? Lo mismo la zona adecuada después de la conversión de la xana era una iglesia en lugar de un río.

No soy yo mucho de iglesias pero sabía que cerca de donde estaba mi hotel había una. Además era de la época de Favila, de hecho la mandó construir él para homenajear a su padre, don Pelayo. La iglesia en cuestión se llama de la Santa Cruz porque ahí se guardó la cruz de madera con la que Pelayo ganó la batalla de Covadonga. Como estaba cerca del Sella… igual Ayalga se había mudado allí por eso de ser cristiana. Estaba hecha un lío y como no se me ocurría otra cosa decidí probar suerte. Total, de perdidos al río, o mejor dicho, de perdidos a la iglesia, porque en el río precisamente no había tenido éxito.

Esa tarde me dirigí a la iglesia de la Santa Cruz. El cielo estaba cubierto de nubes que amenazaban tormenta. Cuando iba a entrar en el templo, una mujer con una tarjeta identificativa colgada del cuello, me impidió el paso; había que pagar una entrada para acceder. Ahora la iglesia ya no es un lugar de culto sino un mini museo donde se muestra una réplica de la Cruz de la Victoria y un dolmen que se halla situado debajo del templo. Así que en esa iglesia ya no se realizan ritos religiosos y desde luego no hay monjes.

¡Vaya chasco! Estaba claro que las pocas probabilidades de encontrar a la xana allí se habían evaporado completamente. Pero como estaba a punto de caer un buen chaparrón y como no llevaba paraguas decidí pagar la entrada y visitar por dentro la iglesia. Accedí a una pequeña capilla con media docena de bancos de madera, tras sentarme en uno de ellos la portera-recepcionista puso un documental proyectado en una de las paredes del recinto y se marchó. Yo era la única visitante en ese momento y la proyección se convirtió en un pase privado. Me sentí una ‘vip’.

La película duró unos diez minutos y en ella una voz en off contaba la historia de la iglesia, la de la Cruz de la Victoria y también la del dolmen que se encuentra debajo. Lo que contaban de la cruz me pareció curioso aunque algo retorcido (por lo visto esa cruz fue la que consiguió la victoria en Covadonga y los cientos de guerreros que las pasaron canutas en aquellos desfiladeros no tuvieron mucho que ver con que se ganara la batalla).

Pero lo que me resultó más interesante fue lo del dolmen. Parece ser que Favila no había encontrado lugar mejor para construir el templo en honor a su padre que un enterramiento celta con más de tres mil años de antigüedad. Que digo yo, con lo grande que es Cangas de Onís y con la cantidad de terreno libre que debía de haber en aquel lejano siglo VIII, ¿no podía haber elegido otro lugar?¿qué necesidad había de utilizar un sitio ya ocupado?

Eso estaba pensando al terminar el documental y apagarse la luz del proyector. Cuando me levanté para irme, la voz en off continuó. Me volví a sentar creyendo que venía otra película, pero el proyector seguía apagado, la única luz que había era la que entraba por un ventanuco. Extrañada esperé a ver qué pasaba y presté atención a la voz.

—¡Qué ultraje! ¡Maldita sea! ¡Qué ofensa, por Belenus!

Para ser el locutor de un documental se expresaba muy coloquialmente, pensé. El caso es que esa voz no era exactamente igual a la de la película que acaba de ver… Miré a mi alrededor por si había entrado otro visitante, pero yo estaba completamente sola. O no.

—¡Por Belenus y todas las xanas!¡Qué ultraje!

Alguien que no se dejaba ver seguía hablando y además había dicho ¡‘xanas’! Giré en redondo en busca de quien así hablaba pero seguía estando sola. Sentí un déjà vu y recordé cuando me encontré con el oso Furaco. Ya estamos otra vez, me dije. Lo de oír voces empezaba a ser una costumbre y, la verdad, no me gustaba nada. Pero esta voz había dicho ‘xana’ y eso era buena señal.

Al igual que en aquella ocasión con el oso, hablé al aire.

—Hola. ¿Quién eres?¿Cómo te llamas?¿Qué haces aquí?¿Qué te ha pasado?

Después de las experiencias vividas ya tenía aprendida la lección y no me anduve con rodeos. Había que ir al grano y dejarme de vaguedades.

—Que el cielo esté contigo, visitante. Mi nombre es Brigo —contestó la voz.

—Gracias... Brigo. Supongo que eres un sacerdote por el lugar en el que estamos y por esa manera de saludar —respondí.

—Así es, estimada dama.

—Y supongo también que eres de una época muy lejana pues nadie se dirige hoy a las mujeres con la palabra dama.

—Sí, tengo muchos años. Demasiados…

—Por tus lamentos te noto algo irritado y esa manera de maldecir en un lugar consagrado... es un poco irreverente ¿no crees?

—Vuelves a acertar. Pero de todos los años que llevo aquí, los últimos trece siglos están siendo exasperantes. Exactamente, mil doscientos ochenta y un años y doscientos sesenta días llevo enojado.

—Caramba ¡qué precisión! ¿Qué pasó para que tengas en cuenta tan exactamente el paso del tiempo? ¿Se trata de la fecha de tu muerte?

Si llevaba trece siglos enfadado deduje que quien hablaba estaba muerto. Por otra parte, la naturalidad con la que yo aceptaba que conversaba con muertos era para preocuparse; o para pedirle a Íker Jiménez que me contratara.

—No, mi enfado y mi indignación comenzaron cuando construyeron esta maldita iglesia.

—Pero has dicho que eres sacerdote y se supone que a vosotros os gustan los templos, ¿no?

—Claro que me gustan los templos, pero este edificio es un ultraje hacia mi persona y mi fe.

—¿Por qué? ¿No te gusta el arte visigodo? Esta iglesia es muy pequeña, pero no está nada mal —le contesté mientras miraba a mi alrededor y comprobaba que la capilla era acogedora.

—No me gustan los templos cerrados, con techos, paredes y puertas. Y menos me gustan los crucificados que los adornan. Ese dios cristiano acabó con todo. Los dioses se han de adorar al aire libre, en su mayor templo: la naturaleza.

—Oye, tú eres un cura un poco raro.

—Será porque no soy un cura.

—Dijiste que eras sacerdote.

—Sí. Soy un druida.

¡Acabáramos! Por eso maldecía en una iglesia y estaba tan a disgusto.

—Y ¿qué hace un druida como tú en un sitio como este? —dije arrepintiéndome al instante, por lo visto el asiduo contacto con los muertos estaba afectando a mi comunicación verbal con salidas de tono inapropiadas para hablarle a un druida.

—Intentar descansar eternamente. Pero es en vano porque los impertinentes cristianos me lo impiden al profanar mi túmulo funerario erigiendo una iglesia.

Nada más decir eso y con una rapidez de reflejos que me sorprendió, exclamé:

—¡Tú estás enterrado en el dolmen que hay aquí!

—Sí. ¡Qué ironía del destino! Yo, que tanto detesto a esa religión y a su cruz tengo que reposar para toda la eternidad en uno de sus templos. Quizás Belenus me castigó por decidir sobre mi propia muerte y ahora tengo que pagar mi suicidio.

—¿Te suicidaste? ¿Por qué?

—Me equivoqué en uno de mis vaticinios, creo que se me fue la mano con el beleño, y aseguré a los guerreros de mi castro que iban a ganar la batalla contra otra tribu enemiga, pero no fue así. El desastre de la derrota y la destrucción de nuestra aldea me sumieron en la desesperación.

—Lo lamento.

—Más lo lamento yo, porque lo peor estaba por venir. Nuestros clanes siempre han guerreado entre sí pero la tradición permanecía. Desde mi tumba, en esta preciosa colina, asistí a otro tipo de invasión mucho más destructiva y devastadora para nosotros.

—¿A qué te refieres?

—Al cristianismo. Nuestras tradiciones se transformaron por culpa de esa religión hasta el punto de ser una parodia de sí mismas. Ha sido muy duro ver cómo nuestra cultura se distorsionó en manos de los nuevos sacerdotes.

—¿Que vuestra cultura se distorsionó con el cristianismo? No lo entiendo.

—Esos monjes cristianos no tenían imaginación y utilizaron nuestros mitos para dar forma a su ideología. La mayoría de sus festividades religiosas están tomadas de nosotros. El día de difuntos, la noche de San Juan, la Semana Santa, son fiestas nuestras, Samhain, Beltane, Ostara, pero ahora tienen nombres cristianos. ¡Es un ultraje!

—Bueno, puede que las distintas religiones no sean más que la tradición que va evolucionando —dije por cortesía, pero la verdad es que tenía razón.

—A mí me indigna.

—Una cosita… ¿cómo te suicidaste? —con muertos o con vivos una servidora siempre ha sido bastante cotilla y algo morbosa.

—Con un brebaje de hojas de tejo. El árbol de la oscuridad fue un buen aliado para mi viaje al inframundo. Tras ingerir el bebedizo vino la somnolencia y la muerte.

—Sí, la taxina es un veneno muy potente. Produce parada cardiorrespiratoria —mi formación farmacéutica apareció casi sin yo quererlo.

—No en vano nuestro texu es el árbol que acompaña a los muertos. Hasta ese símbolo nos ha sido robado. Ahora hay tejos plantados cerca de muchos cementerios cristianos, ¡qué desfachatez!

—Pero en ese árbol no todo es veneno. ¿Sabes que también tiene una sustancia que sirve para curar algunos tumores?

Quién me iba a decir a mí, cuando estudiaba farmacología, que un día iba a compartir esos conocimientos con un druida. ¡Qué cosas!

—Vaya, tú también entiendes de plantas. ¿Eres una curandera? —exclamó Brigo con un tono de extrañeza.

—En la antigüedad a mis colegas de profesión se los consideraba así, pero ahora ya no, aunque sí conozco algunas cosas sobre plantas y sus propiedades.

—Así que eres una sanadora.

—Bueno, yo no diría tanto —contesté ruborizándome porque me pareció notar un deje de admiración en la voz de Brigo.

—Alguien que conoce las plantas ama la naturaleza y alguien que ama la naturaleza es agradable para mí. Sé bienvenida, mi señora.

Reconozco que ese halago me gustó. No veía a Brigo, pero su voz era muy sugerente. Mientras pensaba esto, el subconsciente me traicionó y dije en voz alta:

—¡Qué pena que no pueda verte!

—Si no me ves es porque no estás mirando hacia el lugar adecuado.

Abrí bien los ojos pero no vi a nadie.

—¿Quieres dejar de mirar al altar? Estoy aquí abajo.

Entonces me incorporé hacia donde estaba el dolmen, en un agujero excavado en el suelo de la iglesia y al que había que asomarse bastante pues estaba algo profundo. Allí, entre varias losas de piedra, se encontraba un hombre sentado. Y ¡qué hombre! Vestía una túnica oscura que dejaba la piernas y los brazos al descubierto, aparentaba unos treinta años, la melena le llegaba a los hombros y era morena al igual que la piel, los ojos eran muy claros y una barba corta hacía destacar unos dientes blancos en una encantadora sonrisa que me dedicaba enteramente a mí en ese momento. Era muy guapo.

Hasta esa ocasión nunca había visto druidas, pero siempre me los imaginé ancianos, con largas melenas y barbas blancas. Como Gandalf, pero en celta. Brigo desde luego no se parecía en nada al mago de Tolkien. En un acto reflejo me acicalé las greñas y recompuse la poco favorecedora sudadera que llevaba con unos vaqueros desgastados. ¡Qué pintas, por dios! Para un día que me encuentro con un druida yo voy hecha unos zorros.

—Encantada de conocerte, Brigo —balbucí con una risita idiota.

—Lo mismo digo… ¿Cómo te llamas?

—Paloma.

—Precioso nombre. Entre los celtas, la paloma simboliza la liberación de las almas. El arrullo de una paloma anuncia que un alma acaba de subir a los reinos celestiales. Quien te puso ese nombre ¿era conocedor de nuestra tradición?

—No lo creo. Fue más bien porque Paloma es el nombre de una de nuestras vírgenes (Mi nombre).

—¡No me lo puedo creer! ¿También nos han robado ese símbolo los cristianos? ¡Esto es indignante! ¡Inadmisible!

Brigo se levantó y, con una agilidad que me sorprendió, subió hasta donde yo me encontraba. De cerca pude comprobar que sus ojos claros tenían un precioso color azul que me encandiló aún más de lo que ya estaba, aunque ya no sonreía porque se le veía muy disgustado.

—Tranquilo, no te enfades. También me llamo Kirke —dije para aplacarlo.

—Y ese nombre ¿de dónde viene, de otra de vuestras vírgenes? —respondió burlonamente.

—En realidad es el nombre de una hechicera griega (De diosas y hechiceras).

—Bueno, eso está mucho mejor. En cuanto te vi entrar sentí una conexión especial contigo. Conoces las plantas, tienes el nombre de una hechicera… eres una de los nuestros —replicó sonriendo de nuevo y acercándose más a mí.

Llegados a este punto creo que empecé a babear, o al menos me quedé con la boca abierta, no estoy segura. La proximidad de ese druida  me puso algo nerviosa. Brigo era todo un seductor y pensé que cuando estuvo vivo debió de hechizar mucho y sin necesidad de ninguna planta ni conjuro.

Antes de perder por completo los papeles y caer como una pava rendida a sus pies me obligué a recordar el motivo de mi visita a tan extraordinario lugar.

—Al principio citaste a un tal Belenus, que no sé quién es, y a las xanas. ¿Conoces a alguna xana?

—Conozco a unas cuantas, mi estimada Kirke —respondió sonriendo aún más—. Las que habitan en el lago Enol son especialmente encantadoras y amigas de la alegría y la fiesta, por lo menos cuando yo las frecuentaba —añadió con una expresión pícara en la cara.

Sin perder la sonrisa Brigo siguió evocando mientras estiraba las piernas en el estrecho banco de madera.

—¡Qué tiempos aquellos! En Beltane, a la luz de las hogueras, yo participaba en los ritos de fertilidad. Las xanas acudían a nuestra fiesta y entonces yo me unía a ellas para…

Antes de que Brigo me contara detalladamente qué hacía exactamente en esos ritos fertilizantes decidí interrumpirle.

—Ya, ya. Pero entre todas esas xanas que conoces, ¿está una que se llama Ayalga?

—Ayalga. Me suena mucho. ¡Ah, sí! ya sé de quién hablas —contestó torciendo el gesto e incorporándose repentinamente serio— ¿Por qué preguntas por ella?

—Me gustaría conocerla, tengo un recado que darle de parte de un amigo común.

—¿Amigo? Ayalga no tiene amigos, al menos desde hace siglos. Traicionó a su estirpe y a sus congéneres. No es una compañía recomendable.

—¿Por qué dices eso?

—Cuando los monjes empezaron a llegar hasta estos montes ella se quedó prendada de un joven novicio. Era un lechuguino estirado y delgaducho. No sé qué vio en él, pero se enamoró locamente. Contraviniendo nuestras normas se le apareció un par de veces y el monje en lugar de corresponder a sus insinuaciones se encerró en un monasterio pues creía que ella era el demonio que venía a llevárselo al averno. Ayalga en aquella época era un bellezón, ¡y el frailuco la rechazó! De verdad, vosotros los cristianos no podéis ser más idiotas.

—¡Pobre Ayalga!

—De pobre nada, ese rechazo la convirtió en un ser amargado. Su resentimiento lo volcó en sus compañeras y renegó de su entorno. Dicen que se convirtió al cristianismo en un último intento de conquistar al mojigato novicio. Habrase visto, ¡una xana cristiana! Otro ultraje más —respondió airadamente Brigo negando con la cabeza.

—De todas formas me gustaría hablar con ella. ¿Sabes dónde puedo encontrarla?

—No lo sé. Al hacerse cristiana dejó de frecuentar nuestros lugares, aunque el río sería el mejor sitio donde mirar. Las xanas son seres acuáticos, necesitan estar cerca del agua. Aunque cambien de dios, su naturaleza es la que es.

Me sentí decepcionada al oír esto porque en el río ya había buscado sin resultados positivos. Después de todo, este personaje tampoco iba a ayudarme a encontrar a la xana. Brigo vio el desencanto en mi rostro y pasando su brazo por mi hombro me dijo.

—No te entristezcas. Aunque la encontraras tampoco creo que te sirviera de mucho. Es una loca.

—Sí, ya lo sé, una loca enamorada, y rechazada, pero…

—No. Cuando digo loca —me interrumpió Brigo— no estoy utilizando un recurso poético, estoy dando un diagnóstico. Está loca de verdad. Hace muchos lustros que no la veo pero la última vez iba desgreñada, hablando sola y diciendo incoherencias. Se ha desquiciado completamente. Está ida, chalada, majareta —insistió.

—Cuando la viste ¿dónde fue?

—Te digo que fue hace mucho ya, no creo que aún ande por ahí.

—Da igual. Dime el sitio, por favor.

—Cerca de aquí. En un recodo del río.

—Ya he estado en el Sella y no la encontré. Y no me apetece volver porque a quien sí vi fue a una joven que lloraba desconsoladamente y que me puso la piel de gallina (El beso).

—¿Una rubia con una túnica verde?

—Sí, ¿la conoces?

—Seguramente sería Froiluba. Desde que se quedó viuda le da por acudir cuando anochece a la orilla del río a lamentarse y a espantar a los pobres despistados que les da por frecuentar el lugar a esas horas.

—Sí me pareció que lloraba la ausencia de un amado. Me dio mucha pena.

—¡Que se fastidie! Por culpa de ella y de su llorado esposo estoy cabreado desde hace siglos. No me mires así. El amado por el que pena fue el que decidió construir una iglesia encima de mi tumba. Su marido era Favila.

—¡Arrea! Pues menos mal que no le pregunté por la xana porque si se llega a enterar que le quiero hacer un favor al que la dejó viuda…

Brigo puso cara de no entender nada pero se me estaba haciendo tarde y aunque me gustaba platicar con un hombre tan simpático —y guapo— decidí abreviar y no dar más explicaciones.

—Entonces, ¿el río es el único lugar donde puedo encontrar a la xana? Volveré al Sella, si no hay más remedio.

—La última vez que vi a Ayalga no fue en el Sella sino el otro río que está cerca de aquí, el Güeña —me respondió Brigo.

¡Es verdad! Había otro río en la zona. ¡¿Cómo no me había dado cuenta?!

En ese momento un trueno retumbó anunciando que la tormenta ya estaba encima.

—Parece que Ñuberu está aquí —dijo Brigo mirando por el ventanuco de la iglesia.

Ante mi cara de extrañeza él aclaró.

—Ñuberu, el que hace truenos. Uno de nuestros dioses.

—Será mejor que me vaya antes de que se ponga a llover. No he traído paraguas y me están esperando para cenar.

—¿Por qué no te quedas un poco más aquí, conmigo? —me sugirió Brigo acercándose otra vez a mí con su encantadora sonrisa.

Si nunca me había imaginado a los druidas con la pinta de Brigo, tampoco me los imaginaba tan ligones como él. Era un seductor en toda regla.

Hube de esforzarme para no caer en las redes del donjuán celta, pero ese conquistador fantasmal tenía más de tres mil años y era un poco mayor, incluso para mí. Tenía que centrarme en mi misión: la promesa hecha a Furaco. Debía encontrar a la puñetera xana e ir al Güeña a probar suerte allí.

—Gracias por tu oferta tan tentadora, pero tengo que irme, de verdad. También te agradezco la información que me has dado.

—Gracias a ti por tu grata compañía, Kirke. Ha sido un gran placer conocerte. Antes de irte, deja que te dé mi bendición.

—¿Bendición? ¿Eso no es cosa de los cristianos?

—Ese es otro de los rituales que nos robaron esos plagiadores insoportables —contestó Brigo volviéndose a enfadar.

—De acuerdo, está bien —le contesté para calmarlo. Este druida además de seductor era algo bipolar, pasaba del encanto al enfado muy fácilmente—. Dame esa bendición.

Brigo puso sus manos sobre mis hombros y dijo estas bellas palabras:

Que el camino salga a tu encuentro.

Que el viento esté siempre detrás de ti y la lluvia caiga suave sobre tus campos.

Y hasta que nos volvamos a encontrar, que los dioses te sostengan suavemente.

Mientras decía tan bonitas frases, me dejé acariciar por el suave tono de su voz cerrando los ojos, los abrí cuando terminó y comprobé que Brigo había desaparecido. Miré por todos lados, incluso donde estaba el dolmen, pero allí ya no había nadie.

Salí de la iglesia con las últimas palabras de Brigo resonando en la cabeza. Ojalá que todo lo que me había deseado se cumpliera, sobre todo porque en esa bendición se contemplaba la posibilidad de volvernos a encontrar.

Cuando, ya fuera del recinto, me reencontré con la recepcionista pensé que me recriminaría mi larga estancia en el interior pues mi plática con Brigo había sido bastante larga. Pero no, me despidió con una cordial sonrisa y unas frases dichas con el acento tan encantador de estas tierras. Extrañada miré mi reloj y comprobé que había estado en el interior de la iglesia tan solo diez minutos, los que había durado la proyección. No podía ser, si había hablado con el druida un buen rato. ¡Qué raro! Decidí no darle más vueltas al asunto y encaminarme al hotel de una vez.

 Afortunadamente Ñuberu tronaba pero aún no había empezado a soltar agua, por lo que pude llegar a mi hotel sin empaparme. Una vez más mi búsqueda de la xana no había sido fructífera pero había conseguido importante información que podría ayudarme a encontrar a Ayalga.

Mi próxima incursión sería en el río Güeña. Esperaba que allí se acabaran mis pesquisas pues aunque la visita a la iglesia había sido sumamente agradable —conocer a Brigo me había encantado— tanto indagar empezaba ya a hartarme un poquito.

Quizás fue el embrujo del druida encantador o esa bendición última que me dio, pero me sentía muy animada y segura de que mi búsqueda estaba a punto de llegar a su fin.

(Continuará…)

NOTA: La iglesia de la Santa Cruz se erigió en una pequeña colina y sobre un antiguo enterramiento. Lo que queda del dolmen de aquel monumento funerario se puede observar en el interior del pequeño templo a través de un orifico hecho en el suelo. He intentado obtener información sobre qué tipo de enterramiento era (celta, prehistórico, etc…) pero no conseguí averiguar mucho pues ni siquiera hay demasiado consenso a la hora de datar exactamente su antigüedad, así que me tomé la licencia literaria de ‘habitar’ esa tumba con un druida.

GALERÍA FOTOGRÁFICA

Iglesia de la Santa Cruz erigida por Favila.

Entrada y relieve donde se representa la Cruz de la Victoria.

Dolmen y altar de la capilla de Santa Cruz  (como no se me permitió fotografiar en el interior,  las fotos están tomadas de la red). Si me hubieran dejado hacer fotos me habría hecho un selfie con Brigo, pero no pudo ser.

Una de las múltiples representaciones de la Cruz de la Victoria, esta se encuentra en el puente romano que cruza el río Sella.

Uno de los muchos tejos (texu) que se encuentran en Asturias, este está situado delante del monasterio de San Pedro de Villanueva.

Lago Enol, donde Brigo se montaba fiestas con las xanas.

GLOSARIO

Crónicas astures I: Legítima defensa
Crónicas astures II: El beso
Crónicas astures III: Ultraje