Roma eterna y caótica (Primera Parte)

Roma eterna y caótica (Primera Parte)

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   La primera vez que viajé a Italia fue con unas amigas de la universidad. El colegio mayor donde residía una de ellas organizaba un viaje a Roma en Semana Santa y nos apuntamos un buen grupo. Por aquella época, con veinte años recién cumplidos, teníamos la actitud típica de esa edad: la alegría de un jilguero y el cerebro de un mosquito. 

   Así que para allí nos fuimos cantando durante todo el viaje “Vamos juntos hasta Italia, quiero comprarme un jersey de rayas…..” que por aquel entonces era el éxito en los 40 principales.

   Nada más llegar, y después de agrias discusiones entre nosotras, decidimos visitar en primer lugar el Vaticano. Era Domingo de Ramos y ese día el Papa celebraba misa en la Plaza de San Pedro; pocos años atrás el Pontífice había sido víctima de un atentado que casi le cuesta la vida y desde entonces las medidas de seguridad para acceder a la plaza eran muy estrictas cuando él estaba por allí. 

Columnata Bernini

   La plaza está rodeada casi en su totalidad por una hilera de columnas –la columnata Bernini– y entre columna y columna hay unas pequeñas vallas de madera. En aquella época normalmente estaban abiertas (estoy hablando de los años ochenta) pero cuando el Papa celebraba misa al aire libre, como era el caso, las cerraban para que el acceso a la plaza fuera por el centro y así pasar los arcos de seguridad. En la actualidad están permanentemente cerradas.

   Evidentemente de todo esto nosotras no teníamos ni idea. El autocar nos dejó en un lateral de la plaza, es decir, al lado de la columnata de marras y debíamos andar un buen trecho para acceder al frontal. Nosotras, todas estudiantes de ciencias, sabíamos que el tramo más corto entre dos puntos es la línea recta; en este caso la línea pasaba a través de la columnata y el único impedimento para atravesarla eran unas vallas de poco más de medio metro.

   Para los españoles las vallas son como las normas: sólo sirven para sartárselas. Ni cortas ni perezosas saltamos las ridículas vallas –una de nosotras llegó a decir ‘pero a quién se le ocurre ponerlas tan bajas’– y cuando yo, que estaba algo rezagada, comencé a encaramarse a uno de los travesaños empecé a oír silbatos. Lo primero que pensé es que estaban jaleando al Papa –a Juan Pablo segundo le quería todo el mundo– aunque me pareció poco respetuoso pues estaba en misa; al aire libre, pero misa al fin y al cabo. 

   Resultó que los silbatos no estaban dedicados al Sumo Pontífice sino a nosotras. Por un lateral de la columnata maldita venían unos diez señores uniformados, con gorras de plato y unas correas blancas que les atravesaban el pecho–así se visten los carabinieri–, el que iba delante además blandía una porra y era el que soplaba el silbato. El de la porra, y después de sacarse el silbato de la boca, empezó a gritar como un poseso, yo no le entendí ni torta pero por el tono y la congestión de su cara creo que nos estaba abroncando y posiblemente amenazando con detenernos. A todo esto llegó nuestro guía que, en italiano, intentó paliar el altercado. Entre las cosas que dijo yo oí la palabra “imbecille” a la vez que nos señalaba a nosotras. Al final la cosa no fue a mayores pero mientras el del silbato y nuestro guía discutían yo pensaba: mira tú por donde lo primero que voy a conocer de Italia va a ser sus calabozos. 

Coliseo romano

   Después del susto decidimos pasar de San Pedro y sus misas papales. Cambiamos la solemnidad del Vaticano por la grandiosidad del Coliseo. 

   Con lo que no contábamos era con el peligro que suponía llegar hasta allí. No es que la zona tenga mucha delincuencia, el peligro estriba en cruzar la calle. 

   Resulta que en Roma los semáforos son señales orientativas, es decir, cuando se ponen en rojo para los coches no es obligatorio pararse; si quieres cruzar tienes que echarle huevos –perdón por la expresión– y rezar a San Pedro para que los coches frenen. Lo suelen hacer y entonces consigues atravesar la calle. Esta norma no es válida para las motos; los ciclomotores no frenan, te esquivan. Para que esta maniobra se realice con éxito lo mejor es que el peatón cuando viene una moto se quede parado y así el acto de esquivar es más fácil. Yo me paraba religiosamente y a la vez me ciscaba en toda la parentela del motorista incluyendo a sus muertos más recientes.

A pesar del grave riesgo en que se incurre cuando de cruzar la calle se trata no hubo que lamentar ninguna víctima entre nuestro grupo. 

Continuerà…

(Enlace a la Segunda Parte)

Kirke