Sevilla: desmontando mitos

 Tenía muchas ganas de conocer Sevilla, desde hace muchos años ha sido un destino deseado pero postergado por uno u otro motivo. En honor a la verdad estuve allí en el año 92, pero solo fui a ver la Expo del ídem y de la ciudad tan solo vi el aeropuerto cuando aterrizó, y más tarde despegó, el avión que me llevó para pasar un día en el recinto donde se realizó la Exposición Universal. «Algún día tengo que regresar y conocer Sevilla», me dije en aquella ocasión. He tardado treinta años en cumplir aquel deseo.

Quizás los muchos años deseando algo hicieron que tuviera una idea distorsionada del objeto deseado, el caso es que Sevilla no fue para mí lo que esperaba, y no lo digo como algo negativo, simplemente Sevilla tiene muchos mitos y ninguno es cierto.

El primer mito que se me desmoronó fue el del tiempo. Para empezar, los pronósticos eran de lluvia, lluvia y luego más lluvia, algo que, según la fama de esa ciudad, es algo que solo ocurre cuando tienen que salir los pasos de Semana Santa y cuando yo fui aún faltaban más de quince días para que eso ocurriera. Sí es cierto que los pronósticos, como ocurre con el resto de España, no se cumplieron, y menos mal, aunque nada más apearme del AVE había descargado un aguacero de los gordos (no me pilló de milagro) por lo que el suelo aparecía lleno de charcos que al pasar con el troley salpicaban de mala manera y los canalones de los tejados parecían fuentes colgantes de tanta agua como desahogaban, así que otro mito vino a desmontarse, ese que dice que la lluvia en Sevilla es una maravilla: no es verdad, en Sevilla la lluvia molesta lo mismo que en otras partes.

El caso es que el sol, tras ese aguacero que a mí me pilló dentro del tren, apareció en todo su esplendor, pero las predicciones seguían anunciando lluvia por lo que mis acompañantes y yo decidimos darnos prisa y aprovechar para visitar los alrededores del hotel nada más dejar las maletas. Cargados con paraguas, chubasqueros y botas en previsión de lluvia permanente nos fuimos a todo correr a ver sitios y lugares antes de que lloviera. Vimos la catedral, la Giralda, el Patio de Banderas, la Plaza de España y la antigua Fábrica de Tabaco casi con la lengua fuera para que no nos pillara la lluvia. Empecé a sospechar que tanto correr no era necesario porque en el cielo no se veía una sola nube. Sin embargo, y con la idea en mente de que en Sevilla la lluvia es una maravilla, me dije que quizás lo maravilloso radicara en que podía llover sin nubosidad, así que seguimos viendo lugares casi a la carrera. Tanto correr hizo que nos cansáramos antes, claro, y decidimos tomar algo, pero lo hicimos en una terracita, al lado de una estufa (no llovía, pero hacía más que fresco) y como seguíamos teniendo miedo al chaparrón anunciado, comimos también rápidamente. En honor a la verdad, comimos un poco más rápido de lo esperado porque al lado de nuestra mesa se nos puso un tío con una guitarra a cantar, o sería más apropiado decir que se puso a dar gritos sin ton ni son mientras aporreaba el instrumento de cuerda y nos levantaba tremendo dolor de cabeza. Así que otro mito se me cayó porque yo creía que todos los sevillanos sabían bailar sevillanas y cantar flamenco, pero o ese tío era de Cuenca o tenía algún gen defectuoso que le afectaba a la garganta y al concepto de cante jondo (aunque “jondió” bastante).

Después de cenar, las nubes seguían ausentes y yo me empecé a relajar, así que volví a ver la Giralda y sus alrededores con más tranquilidad y sin temor climatológico.

El día siguiente de mi llegada un tibio sol esperaba en la calle y, aunque volví a salir cargada con paraguas, chubasquero, etc., decidí tomármelo con más tranquilidad e hice bien porque no cayó ni una gota.

Ya he comentado que no conocía Sevilla, así que tampoco conozco su famosa Semana Santa. No soy yo amante de las procesiones, pero reconozco que sí me apetecía ver algún paso porque suelen ser magníficos y llamativos. Me dijeron que ante la inminencia de la Pascua cristiana muchos templos tenían en su interior ya preparados esos espectaculares pasos. En Triana encontré una iglesia abierta y me introduje en ella a ver el que correspondía a la cofradía del Cristo de no-sé-qué. Ahí vino otra decepción: el paso era espectacular, sí, lleno de soportes de plata repujada para las velas, con un palio de terciopelo rojo lleno de flecos y bordados de oro, pero el Cristo no estaba en ningún lado, ni en el paso ni en la iglesia. Salí mosqueada del templo y reparé que justo al lado había un bar, era la hora del aperitivo y, sabiendo cómo son los sevillanos y lo contagiosa que es su alegría de vivir, me pregunté si no estaría ahí confraternizando con sus porteadores.

Iglesia donde el cristo del paso se encontraba ausente, posiblemente estuviera tomándose una caña en el bar de al lado

Me habían dicho que Sevilla era una ciudad grande y cosmopolita, pero tranquila y segura. Mentira. Muchas de sus calles son peatonales, o eso parece, porque no pasan coches, pero sí pasan patinetes, bicicletas y tranvías, todos muy silenciosos pero veloces. Además, el carril bici se confunde con el resto del pavimento de la calle lo que para una madrileña acostumbrada en su ciudad a ver los carriles bici con colores chillones resulta desconcertante y motivo de mucho peligro porque te sales del lugar pensado para el peatón sin comerlo ni beberlo. Paseando una mañana por la avenida de la Constitución, entre las bicis, los patinetes y los tranvías, estuve más expuesta a ser atropellada que en cuarenta años viviendo en Madrid donde sus conductores tienen fama de pasarse el código de la circulación por el forro del abrigo. Está bien que se preserve la salud de los sevillanos con transportes poco contaminantes provocando un descenso de enfermedades pulmonares, pero no sé yo si, en contraposición, el número de traumatismos ha aumentado.

Pero no solo el tráfico no contaminante es peligroso. Sevilla huele muy bien, lo reconozco, huele a azahar gracias a los naranjos que adornan hasta el último rincón de esa ciudad maravillosa, pero si las flores de esos árboles dan un aroma estupendo, los frutos, o sea, las naranjas, dan unos sustos morrocotudos. Dichas naranjas son de un tamaño considerable y tienen la costumbre de caerse del árbol de vez en cuando lo que supone que al llegar al suelo se espachurran con el consabido desparrame de pulpa y zumo, aunque si antes de llegar al suelo pillan en su trayectoria la cabeza de algún turista despistado, al desparrame pringoso de pulpa y zumo se añade un chichón de dimensiones nada desdeñables.

Plaza de Doña Elvira, llena de naranjos. Obsérvese el tamaño de las naranjas caídas en el suelo

El último día de mi estancia en Sevilla lo dediqué a visitar el Real Alcázar. Un lugar magnífico elegido por los reyes de diferentes dinastías para alojarse en él durante sus estancias sevillanas. Paseé entre sus jardines y sus diferentes palacios. En uno de ellos me llamó la atención un piano de cola, no por el instrumento en sí, sino porque en él había un cartel pidiendo que no se tocara. Entiendo que era una pieza antigua y muy valiosa y no era cuestión de que algún espontáneo se pusiera en plan Mozart a darle a la tecla, pero eché de menos esa precaución sevillana en la terraza donde un desalmado nos atronó los oídos con su cante desafinado, el ayuntamiento debería considerar poner un cartel parecido en su guitarra.

Tentada estuve de llevarme el cartelito y ponérselo en la guitarra del "agradable" cantaor que nos "amenizó" la cena en una terracita.

Si más sobresaltos, terminé mi estancia en Sevilla, regresé a mi ciudad y con la misma idea en la cabeza que aquella primera vez en la que estuve de paso: volver. Espero que no discurran otros treinta años para ver cumplido mi deseo.

 

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