Ya lo veremos

 

Nakipuma estaba muy nerviosa. Ser convocada por el regidor de Panamá era para ponerse nerviosa y preocuparse mucho. El nuevo alcalde tenía fama de colérico; había ganado su puesto traicionando y arrestando a uno de sus superiores y eso daba idea del talante del sujeto con el que la mujer iba a verse, algo que, por otra parte, a Nakipuma no le extrañaba: ninguno de los invasores barbudos era de fiar, desde el soldado de más bajo rango hasta el mayor preboste. No, no eran de fiar.

Esperó en una sobria sala y miró el enorme crucifijo que pendía de una de las paredes. Le habían enseñado que el dios de los barbudos era bueno y amoroso, y aquello no lo ponía en duda porque al dios ese no lo conocía en persona, pero sus sacerdotes no eran así: aún le escocían las nalgas de la última vez que se equivocó al rezar una de sus oraciones, el golpe con la vara que le dio el padre Clemente no había sido nada compasivo y mucho menos amoroso.

—Así que tú eres la india que tanta fama tiene.

Nakipuma se sobresaltó al oír la voz, se había ensimismado en sus pensamientos y no se percató de la presencia del muchacho que ahora la interpelaba.

—Sígueme —prosiguió el joven—, mi hermano te está esperando.

Pasaron a una sala contigua donde una oscura mesa de madera repujada ocupaba el centro. Detrás de la mesa, y sentado en un gran sillón, se hallaba un hombre de unos cuarenta años. El joven que acompañaba a Nakipuma se sentó en una de las sillas libres colocadas enfrente, sin invitarla a hacer lo mismo por lo que ella permaneció de pie.

—Aquí tienes a tu india, chache —dijo el joven al hombre más mayor.

—Cuántas veces te tengo que decir que no me llames chache, Hernando. Tienes que comportarte con más sobriedad.

—Ahora estamos solos.

—¿Solos? —respondió el aludido señalando con el mentón a Nakipuma.

—¡Bah! Es una india, ella no cuenta —respondió Hernando con un gesto despectivo.

—¡Aun así, debes guardar las formas, rediez! Bueno, pasemos a lo que nos importa ahora mismo. Te estarás preguntando qué haces aquí —se dirigió a la muchacha que permanecía de pie delante de él.

Nakipuma no hizo ningún gesto y el hombre volvió a hablar esta vez recalcando más las palabras y muy despacio.

—¿En-tien-des-mi-len-gua? —la falta de reacción de la chica le hizo creer que no hablaba español.

Esta vez Nakipuma afirmó con la cabeza. Claro que los entendía. Tenía facilidad para hablar otras lenguas, incluida la de los invasores, pero algunas veces le convenía hacerse la ignorante para enterarse de cosas que decían delante de ella creyendo que no los comprendía. Este no era el caso, desde luego, aunque seguía siendo reacia a hablar, esos sonidos tan fuertes le arañaban la garganta y prefería contestar a las órdenes de los blancos con gestos antes que con palabras.

—Bien, ya creí que me habían engañado cuando me hablaron de ti —prosiguió su interrogador—. Necesito de tus habilidades para un negocio que tengo entre manos.

Nakipuma permaneció impasible a la vez que en su interior se desataba cierta alarma. Que un barbudo necesitara algo de su pueblo siempre iba aparejado con algún tipo de incomodidad que terminaba de mala manera. Ante la inexpresividad de la indígena, el hombre prosiguió.

—Dicen que sabes ver el futuro, que adivinas lo que está por venir. ¿Es cierto?

Así que era eso, otro blanco en busca de respuestas a sus dudas y ansias de poder. Ahora le preguntaría dónde había oro, ese metal maldito que tanto les obsesionaba y que los volvía unos locos violentos. ¡Qué pesados se ponían con el oro! No entendía por qué les gustaba tanto, solo servía para adornar ya que era demasiado blando para hacer flechas o fabricar utensilios. Nakipuma no respondió.

—Chache, digo, Paco, ya te avisé que esto no era buena idea —intervino el joven—. Mírala, parece medio tonta, ¿no ves la cara de estúpida que tiene?

—Tú déjame a mí. ¡Y tampoco me llames Paco, demontres!

—¿Cómo quieres que te llame, entonces?

—¡Don Francisco! Eres duro de mollera, Hernando. Debería haberte dejado en Trujillo que bastante tengo con mis asuntos como para hacer de niñera de un mocoso por muy hermano mío que seas — exclamó pensando que los lazos de sangre eran ciertamente unas ataduras difíciles de romper y sobrellevar, aunque él aún ignoraba en esos días que unos años después le llegarían otros dos hermanos más desde Cáceres para formar un auténtico clan.

A Francisco Pizarro no le gustaba que le faltaran el respeto, algo que, según él, solía ocurrir con demasiada facilidad. Era estricto con las formas y no perdonaba ninguna ofensa, aunque esta solo estuviera en su imaginación. Siempre presto a enfadarse era rencoroso y guardaba los agravios para repararlos en cuanto tuviera ocasión. Así había hecho con Núñez de Balboa. Nunca consiguió que le llamara Francisco; con la campechanía que le caracterizaba —para Francisco era simple desprecio— el antiguo gobernador del Darién y exjefe suyo se empeñaba en llamarle por el diminutivo que en ese momento su propio hermano había empleado a pesar de saber que no le gustaba. Pero la venganza es un plato que se sirve frío, y Francisco así lo demostró cuando varios años después él mismo apresó a quien había dirigido la expedición al Mar del Sur. Ahora el campechano estaba criando malvas tras ser decapitado por alta traición.

—Vamos al objeto de esta reunión de una vez, por todos los santos; a este paso nos amanece otro día sin avanzar ni un ápice —prosiguió Pizarro saliendo de sus recuerdos—. ¿Puedes ver el futuro? ¿Sí o no? ¡Contesta, mujer!

Nakipuma asintió esta vez rápidamente. Sabía por experiencia que no era recomendable enfadar a los barbudos y el que tenía delante empezaba a hacerlo. No sabía bien qué quería saber el hombre, pero siempre podía inventarse cualquier cosa. Tenía muy calados a los invasores, sabía fingir que veía algo o cambiar su visión según conviniera para darles lo que ellos buscaban. Si querían que les dijeran que había tierras plenas de oro en lugares remotos, pues les decía eso, si querían que les dijeran que sus esposas les eran fieles en sus hogares de origen, pues eso oían, aunque ella viera, y le había ocurrido más de una vez, que la casta esposa por la que alguno se preocupaba entretenía la ausencia del lejano marido aventurero acostándose con un amante menos aventurero, pero más cercano.

Era fácil engañarlos, después de todo.

Pero Nakipuma no era una impostora: podía ver el futuro o algo que ocurría en el presente lejos de su campo de visión, aunque siempre lo que los dioses querían mostrarle, eso no dependía de su voluntad. Era una reputada jaibanás (chamán) de los emberá (etnia del istmo de Panamá), lo había demostrado desde bien pequeña; su madre y su abuela también lo fueron y ella seguía la estela, lo llevaba en su sangre, pero eran los dioses los que decidían qué podía ver y qué no.

Ante la respuesta afirmativa de la joven, Pizarro sonrió. Sabía que el padre Clemente no era partidario de que recurriera a las supercherías de los indios (así lo llamaba el fráter), pero entre sus hombres la muchacha que tenía delante, tan bajita, tan poquita cosa, era famosa por adivinar el futuro y él quería saber qué le iba a deparar la expedición que estaba a punto de iniciar: la búsqueda del Birú, un imperio situado más al sur donde las riquezas eran inmensas, o eso era lo que llevaba oyendo desde hacía muchos años.

—Dime, entonces, cuál es mi destino, mujer. Salgo de viaje y quiero saber qué me voy a encontrar. Dicen que sueles emplear hierbas para tener tus visiones, haz lo que sea necesario para tu oficio que aquí estás segura. Nada te ha de pasar. Emplea tus artes como bien dispongas.

La muchacha sacó de su zurrón unas bolas verdes, se llevó a la boca un par de ellas y comenzó a masticarlas mientras los dos hombres la observaban. El peyote solía tardar bastante en hacer efecto, pero ella simularía una visión y les daría lo que querían: en el mítico Birú había mucho oro, que se fueran a buscarlo lo más lejos posible de allí, al sur, siempre al sur; con un poco de suerte la selva y los pobladores de aquellas tierras se encargarían de que no volvieran nunca.

Nakipuma simuló convulsionar mientras los dos hermanos la miraban embobados. Las convulsiones formaban parte de la función que la chica iba a representar. Cuando se dispuso a desvariar con invenciones sobre oro y fortuna sin fin, una visión se formó en su mente. Nakipuma se asustó, aún era pronto para que el peyote hiciera efecto, pero la visión era nítida.

Delante de sus ojos, ahora nublados por el trance, apareció la figura de un hombre ataviado con lujosas telas de llamativos colores. Un tocado de plumas coronaba su aristocrática cabeza mientras dos aros enormes de oro colgaban de las orejas. El tipo era guapo y elegante. A sus pies se extendían cultivos fértiles, dispuestos en terrazas a lo largo de las laderas de unas altas montañas. Unos animales con la piel cubierta de lana y con largos cuellos pastaban apaciblemente, de vez en cuando alguno levantaba la cabeza y escupía un chorro largo de saliva. ¡Qué bichos tan raros y qué asco! El hombre estaba rodeado de guerreros que le llamaban Atahualpa mientras le rendían pleitesía.

De repente, la idílica visión se borró y ante los ojos de Nakipuma apareció el mismo hombre atractivo, pero esta vez ya no era tan regio su porte, estaba cargado de cadenas y una habitación se llenaba de oro para ser rescatado, mientras que sus captores lo ejecutaban. Una sombra blandía una espada, pero Nakipuma no podía saber quién era. Seguidamente, la sombra se giró hacia ella cobrando nitidez y definición: quien portaba la espada que mataba al hombre encadenado era el mismo que le había pedido que le adivinara el futuro.

Nakipuma sacudió la cabeza y quiso borrar de su mente tan horrible visión. Aquello no le gustaba, no se parecía en nada a lo que solía ver cuando requerían sus servicios, maridos cornudos o familiares lejanos que habían olvidado al muchacho que se fue a hacer fortuna allende el mar y que ella traducía en mensajes de tranquilidad: «Tu mujer te es fiel, espera castamente tu regreso» o «En tu pueblo todos te añoran». Sin embargo, esto era muy distinto. No conocía al hombre ejecutado, ese que llamaban Atahualpa, pero el sufrimiento en su semblante lo sentía como propio. Saber que su asesino estaba tan cerca de ella la asustó y repugnó a partes iguales. Pero los dioses querían que siguiera viendo y no pudo evadirse de aquel horror. Vio sangre, mucha sangre, de los pobladores de aquel fastuoso lugar y de los invasores, todos peleaban contra todos en una guerra sin sentido, los indígenas contra sus hermanos y los blancos entre sí.

Sin abandonar las visiones, Nakipuma decidió mentir al barbudo que esperaba su vaticinio, podría disuadirle de su aventura, evitar aquel espanto, aunque los dioses nunca se equivocaban cuando mostraban el futuro; aun así, debería intentarlo. Sin embargo, en ese instante otra escena le sobrevino: el barbudo que había asesinado a Atahualpa era acuchillado por varios de sus hombres y moría ahogado entre vómitos de su propia sangre. Recordó una frase que había oído al padre Clemente muchas veces: «A todo cerdo, le llega su San Martín».

En ese momento, las visiones cesaron. Nakipuma volvió del trance y miró al hombre que tenía delante y que la observaba con expectación.

—¿Qué has visto, muchacha? Tu rostro refleja una gran congoja. No temas decirme lo que sea que hayas adivinado. Soy un hombre temeroso de Dios, pero afrontaré mi destino con entereza.

—Los dioses no son claros —balbució Nakipuma para ganar tiempo mientras pensaba qué revelar y qué no.

—¡Los dioses, dice! —exclamó el hombre más joven—. Para mí que eso que se ha comido le ha sentado mal, si hasta se le han puesto los ojos del revés, chache, digo Paco, digo don Francisco. Esas bolas verdes circulan en algunas tabernas y los que se las comen hacen cosas raras, algunos se creen que son caballos, o cerdos, o…

—¡Cállate, Hernando! ¡Mal rayo te parta! No seas mentecato. Yo sé lo que me hago. Dime, mujer, qué has visto —se dirigió a la muchacha con un tono más amable—. Por favor.

Nakipuma acababa de tener la experiencia más increíble de su vida como jaibanás, sin embargo, lo que acaba de oír la sorprendió: un blanco utilizando ‘por favor’ con una indígena. Eso sí que era asombroso. Lo mismo su hermano tenía razón y el peyote le había sentado mal.

—Al sur hay un rico país, pero está entre brumas, escondido en las montañas. Su riqueza no es la que vosotros buscáis —intentó eludir la verdad—, su valor está en sus gentes.

—No me place pasar penalidades para llegar a un lugar donde solo hay gente, por muy valiosa que sea —replicó Hernando con un gesto de decepción en la cara—. Aunque con los esclavos también se pueden obtener buenos dineros.

El mayor de los Pizarro no dijo nada, pero se quedó mirando fijamente a la muchacha. Sabía que ocultaba algo, que no era sincera.

—Eso que dices y nada, es lo mismo. Tu fama no sería tanta si actúas así. Sé que has visto algo y quiero saberlo ¡ya!

«Se acabaron los buenos modales», pensó Nakipuma, a los conquistadores se les terminaba la paciencia enseguida y el que tenía delante no poseía demasiada.

—Ganarás gloria y fama, pero también sufrimiento —añadió Nakipuma en un vano intento de disuadir al que tanto dolor iba a infligir en unas tierras lejanas.

—El sufrimiento no es nada nuevo para mí —replicó Francisco Pizarro con una sonrisa esquinada—. Estoy acostumbrado a pasar penurias, el dolor no me asusta.

«Más te vale» pensó Nakipuma, las cuchilladas que acabarían con su vida debían de doler un montón porque la cara que había visto de Pizarro agonizando no era de placidez precisamente. Quizás si le dijera que iba a morir en aquel imperio desistiría de ir, pero si él no iba, otros lo harían. Su pueblo y todos los demás estaban condenados, los invasores eran demasiados; por muchos que murieran en el combate o por las fiebres, venían más a sustituirlos. No se podía parar aquello. Decidió callarse el cruel final de su interrogador y dejar que lo que tuviera que ocurrir siguiera su curso.

—¿Has visto algo más respecto a mí? —insistió Francisco Pizarro. A ese hombre no se le escapaba ni una.

—Tendrás una existencia larga y placentera. Dejarás un buen recuerdo de tu paso por esta vida y morirás en paz rodeado de los tuyos —mintió Nakipuma en un acto de inútil rebeldía. Al menos, si se creía esa profecía, la muerte le pillaría de sorpresa. ¡Que se fastidie! Esa era su débil venganza.

—Bien. Emprendo la expedición con más ánimo con lo que me cuentas, muchacha. ¡Nos espera la gloria, Hernando!

Esta vez fue el pequeño de los Pizarro el que miró con suspicacia a la muchacha para acto seguido añadir:

—Ya lo veremos.