Perdida en la selva (I)

 

«Un paraíso de la Naturaleza» «Exuberancia en estado puro» «El mayor hayedo-abetal de Europa te asombrará con sus paisajes sacados de un cuento y sus miles de hectáreas de naturaleza salvaje para perderte». Estas eran las frases que pude leer en el folleto de una agencia de senderismo sobre la Selva de Irati. Aunque sé que los reclamos turísticos siempre suelen ser exagerados, decidí apuntarme al viaje y conocer ese lugar. Además, eso de ir a una selva en España me pareció original porque yo siempre había ubicado las selvas en lugares recónditos y muy alejados de mi casa como África o América.

La verdad es que el folleto que me hizo viajar hasta ese bosque de Navarra no mintió. El lugar era espectacular y el asombro comenzó en el mismo momento en que bajé del autocar y me calcé las botas de montaña para iniciar el recorrido. De todas formas, lo de que aquello fuera una selva siguió sin convencerme, demasiadas películas de Tarzán vi en mi niñez para quitarme de encima ciertos prejuicios e informaciones incorrectas.

El folleto no se equivocaba, no. Sobre todo en la frase que decía lo de miles de hectáreas para perderte.

Empecé a caminar con la boca abierta mirando embobada a mi alrededor. Hayas altísimas mezcladas con abetos también altísimos me hicieron mirar hacia arriba con los ojos abiertos de par en par. Tanto mirar arriba hizo que no mirara abajo, donde pisaba, y eso provocó que diera algún que otro traspiés porque el suelo estaba cubierto de hojas caídas y bastante embarrado ―cosas del otoño y de la lluvia navarra―. Pero lo de mirar atontada hacia arriba tuvo otra consecuencia peor que la de resbalar de vez en cuando y fue que me salí de la senda alejándome del grupo de senderismo. Salirte de una senda y caminar sola en una zona que no conoces lleva irremisiblemente a un único desenlace: te pierdes.

No sé cuánto tiempo llevaría perdida en el bosque cuando me percaté de que estaba sola. En un momento dado miré a mi alrededor y allí no había más que árboles, rocas cubiertas de musgo y un silencio inquietante tan solo roto por el bisbiseo de las hojas mecidas por el suave viento que, a ráfagas, barría el bosque.

Lo primero que se me ocurrió fue mandar un whatsapp al guía para avisarle de mi situación, pero no había cobertura. Lo segundo que se me ocurrió fue acudir al GPS del Google Maps aunque en la casilla de “destino” no sabía muy bien qué poner, pero miraría en el mapa algún lugar con casas y allí me iría. Mis dudas no tenían ningún sentido porque el GPS tampoco funcionaba.

«Tranquila, Paloma, no pasa nada, el grupo no puede andar muy lejos, seguro que lo encuentras enseguida» me dije para darme ánimos, pero lo cierto es que estaba más sola que la una y cierto canguelo y angustia empezaron a invadirme.

Intenté recordar las lecciones de mi abuela gallega sobre cómo orientarse en el bosque; me dijo algo como que el musgo en los árboles se adhiere en la cara norte. «Bueno, pues ya está», me dije, «miro dónde está el musgo y me voy al norte» ―aunque no supiera realmente qué había al norte, bueno, sí, según mis lecciones de geografía al norte de Navarra está Francia, tampoco es que me hiciera mucha gracia ir hasta allí, pero no podía ponerme exquisita en una situación tan extrema―.

Me acerqué a un haya y me fijé en el musgo; el puñetero recubría todo el tronco, por todos lados. «Pues estamos listos» me dije ya algo cabreada. Yo no sé para qué nos enseñan cosas que no sirven para nada, incluida mi pobre abuela.

Empecé a barajar más opciones para darme cuenta de que no las tenía porque yo soy muy urbanita y sin planos y sin GPS o gente a la que preguntar, no sé moverme en lugares que no conozco.

Me senté abatida en el suelo.

―Vaya, al final no sabe qué hacer. ¡Pobrecilla! ―dijo alguien con una dulce voz.

―Te dije que era una panoli, otra tonta que se pierde ―respondió otra voz, esta más aguda.

Me giré ilusionada creyendo que un par de excursionistas andaban cerca y serían mi salvación, pero allí no había nadie, aunque las voces siguieron oyéndose y esta vez eran más.

―Deberíamos ayudarla, ¿no creéis? ―esta voz era como la de un niño.

―Si no sabe caminar por aquí ¿para qué viene? Cada uno es responsable de sus decisiones ―dijo otra voz mucho más ronca y con autoridad.

―No seas tan rígido. Seguro que ha sido un despiste tonto, un error sin importancia. Vamos a echarle una mano ―insistió la primera voz, la dulce.

―¡No! Los problemas de los humanos no son de nuestra incumbencia.

―¡Que se fastidie! Por panoli ―añadió la voz aguda.

Mientras esta conversación se daba yo no hacía más que mirar a mi alrededor pero no divisaba a nadie. Me incorporé y, creyendo aún que eran excursionistas ocultos por los árboles, grité.

―¡Hola! ¡¿Hay alguien ahí?! ¡No os veo! ¡Estoy aquí! ¡Aquí! ―chillé con todas mis fuerzas para que me pudieran localizar.

―¿Quieres hacer el favor de no gritar? ―me reconvino la voz ronca.

―Panoli y además chillona. Lo tiene todo la pava esta ―añadió la voz aguda.

Quienes hablaban estaban cerca de mí, pero yo seguía sin ver a nadie.

―¿Dónde estáis? ―dije al aire― No os veo.

―¿No nos ves? Pues tienes un problema de vista, bonita. Panoli, chillona y cegata, lo tienes claro ―me contestó la voz aguda.

―Mira bien ―dijo la primera voz que oí, la dulce―. Sí que nos ves, y ahora además nos oyes.

Al tiempo que la voz dijo eso, las ramas del haya más cercana a mí vibraron suavemente, cuando miré hacia ellas volví a oír la misma voz.

―No temas ―dijo al tiempo que las ramas volvían a moverse.

«¿Me están hablando los árboles?» me dije. Entonces pensé que, en mi errático deambular, había pisado algún hongo alucinógeno y había respirado alguna sustancia tóxica que ahora me provocaba visiones, o mejor dicho, “audiciones”.

―El bosque cuida de todas sus criaturas ―prosiguió la voz.

―Hasta de las panolis ―añadió la voz aguda con cierto tono irónico.

―Pero, pero,… Esto no puede ser. Los árboles no hablan ―dije yo tontamente.

―Porque tú lo digas ―dijo otra voz distinta a las anteriores.

―Todos los seres vivos se comunican de una manera u otra. Que no se comprenda por todos es otra cuestión ―aclaró la voz dulce.

­―Vale, está bien ―me rendí―. Estoy hablando con unas hayas. Y ya que estamos… ¿podríais decirme cómo salir de aquí?

―¿Tan mal te encuentras en nuestra compañía? ―dijo la voz infantil con tristeza―. ¿Por qué quieres irte?

―No, no, no. Este sitio es flipante, francamente bonito ―me excusé―, pero no es cuestión de estar aquí todo el día… o toda la noche.

Tras decir esto me estremecí al pensar que tuviera que pernoctar en el bosque. La bruma ya era espesa a media mañana, con la oscuridad de la noche ese lugar debía de ser espeluznante, y encima oyendo voces, por muy acogedoras que fueran algunas.

―¿Por qué no te serenas e intentas disfrutar de todo lo que te está rodeando? Si sabes que este lugar es increíble… ¡Relájate!

―Ya, si tienes razón ―contesté sin saber muy bien a qué árbol dirigirme―, pero desconocer dónde estoy exactamente y qué va a pasar me pone nerviosa. Al menos ¿podríais decirme en qué lugar hay señal de GPS para ubicarme y tranquilizarme un poco? Una vez que lo sepa, prometo relajarme y ponerme contemplativa.

―¡El GPS, dice! ¿Pero tú qué te has creído que es esto? Siempre es igual, venís aquí a disfrutar de la Naturaleza, pero queréis seguir teniendo las mismas cosas que en la ciudad. ¡Los humanos sois estúpidos! ―tronó la voz ronca.

―Bueno… tampoco hace falta insultar ―dije yo algo atemorizada porque la voz era amenazante y parecía la del mandamás del grupo.

―Ya os dije que era una panoli.

―¡Oye, ya está bien! ―me revolví hacia la voz esa de pito que ya me estaba empezando a hartar, aunque, una vez más, no sabía muy bien qué haya era la que había hablado―. Vale que me he perdido, que soy de ciudad, pero un poquito de respeto. A ti te quería ver yo en un atasco en hora punta en la M40, a ver qué hacías.

―Tranquilicémonos, por favor ―intervino la voz dulce―. Insisto en que deberías pararte y escuchar el bosque, no solo a nosotros, sino a todos: el musgo, las setas, los gusanos, las hojas caídas… Podemos contarte muchas cosas.

Al mismo tiempo que el haya amable hablaba me sentí adormecida y me acurruqué en las raíces de una de ellas (esperando que no fueran las de la voz chunga ni las del haya toca narices).

―Eso es ―prosiguió el haya simpática―. Estate atenta y oirás muchas historias. Atiende.

―Está bien, pero como alguien vuelva a llamarme panoli, me levanto y me voy.

―¿Irte? ¿A dónde, pano…? Vaaale, ya me callo.

Me recosté e hice lo que me había sugerido la dulce voz, atender y escuchar. Fue impresionante todo lo que aprendí.

(Continuará…)